Ты опять выбираешь дорогу,
На которую стоит вставать.
Пусть не в такт и не в лад, и не в ногу,
Просто очень устал отставать
От течения собственных мыслей,
От того, что с утра кавардак.
И от медленно преющих листьев
Тебе кажется – дело табак.
Тебе кажется, время не лечит,
Лишь плетет паутину морщин,
Твою боль оно увековечит
В сером отблеске ранних седин.
И когда ты поймешь, что твой выбор
Лишь иллюзия: вечности блаж.
Ты наделаешь массу ошибок,
И устроишь потом саботаж.
Заболеешь – поправишься. Дальше
Все пойдет как по маслу, поверь.
Прекратить надо было бы раньше
Колотиться в закрытую дверь.
И чем старше ты, тем ты мудрее,
Лишь ответов пока не нашел.