Почему я так поздно вспомнил,
Что нужную страницу не запомнил,
И теперь опять важные строки искать,
Перелистывать,
Страдать,
Изыскивать,
Заливаясь протяжным хохотом,
Оттого, что слово-то неверно отобрано,
И что вмиг не вспять время дано потерять,
Которое больше незачем искать,
Душу ломать, плакать и лежать.
На полу.
«Болезнь-2»
Отсутствие таблеток не есть причина.
Иногда нам кажется, что болезнь неизлечима.
На то есть причина.
В больнице: уют, покой,
Когда нужно выдавливают гной,
А что там, за окном?
Всего-навсего родимый дом.
На Двенадцать сегодня до завтра намечен переезд,
У меня незапланированный крыши съезд.
Психушка, дурдом – в простонародье;
Вокруг одно поганое отродье.
Средь мягких стен головы не разбить,
Ответь на вопрос:
Почему в больнице стихов не сочинить?
«Слова»
Ты когда-нибудь, говорил, что любишь?
Ты когда-нибудь говорил, что о ней,
Думаешь,
Но я знаю –
Ты рукоблудишь,
Не стоит банальных вещей.
Вместо слова – говори дело.
А, обещая, выполняй,
Если хоть каплю имеешь к ней уваженья,
То не тверди, а создавай.
Обиделся?
Это от правды,
Она всем мозолит глаза.
Но коли сказал те два слова,
То подтверждай своё "люблю тебя".
Многих подобных я видел.
Не справились и ушли.
Я эти слова предвидел:
"Прости, нам не по пути…".
«О фотографиях»
Спокойно.
Не моргая,
Скажите: Cheese –
И все дела.
Мне эти фразы мозг прожали,
Ведь фото – это навсегда.
На лоскутах фотобумаги застыли люди и года,
Осталась память, расставанья,
И люди, что не вернутся никогда.
Я вижу в этом объективе
Себя
И тысячи других
Таких хороших и любимых,
Людей моих и не моих.
Вот фото 10 на 15,
На нём мечта: Санкт-Петербург и мама;
Ещё одно, где Эрмитаж ;
А здесь картина:
Какая-то дама
Рисует мёртвый питерский пейзаж.
Их много:
Тысячи, десятки тысяч,
Тех фотографий, что подобно зеркалам
Дублируют моменты жизни,
Но застывают навсегда.
Есть фотографии с особым запахом иль вкусом.
Трамвай, асфальт и мокрый дождь.
Старушка-бабушка с арбузом.
Лай пса деревни.
И озёрный плёс.
Не описать всего того,
Что нужно.
На плёнку жизнь не записать.
Но фотографии-моменты
Нам не позволят забывать.
«То, что в груди»
Эта грустная любимая Россия!
Блеклые кварталы, фонари.
На столбах поэты и стихи
Красной краской на холсте стены.
Милая, но чуждая Россия,
Я к тебе на "ты", но иногда
Мне не можно удержать стихию
Поклонения пред Вашей бездной тьмы.
Всё родное:
Эти реки, рельсы, эти муравейники людей