На воле вольной – необъятные просторы,
И всякой живности – чего ей тут не жить.
Тропинки, тропы, гнёзда, чьи-то норы —
На выбор можно, кого хочешь, бить!
Летит стрела, по воле богатырской,
Запущенна в неведомую даль,
Найдёт ли цель она в тайге Сибирской
Иль в степь Кубани принесёт печаль.
Вальяжно, беззаботно мчит далече,
Пора бы ей в кого-то попадать,
Темнеет, и не быть, уже ли, «встрече»?
Уже ли, просто так хотелось полетать?
Не хочется прервать, неотвратимо,
Окончить чей-то бег и чей-то путь?
Иль пролететь боится цели мимо,
Позорно не попав в кого-нибудь?
Как неуместна и глупа на ней улыбка,
Такая бы в бою не подвела?
Блеснуло что-то? Золотая Рыбка!
И… зазвенев, преобразилася стрела!