Итак, всё началось с чердака. Я, Мария Александровна Черкасова, через несколько дней буду отмечать свой семидесятипятилетний юбилей. Соберётся много гостей, которые приедут на нашу дачу, построенную в конце шестидесятых годов прошлого столетия ещё моими родителями недалеко от Москвы. Милый сердцу дом, старый сад, старый чердак. И зачем я туда полезла? А решила я приготовить для гостей плов. Настоящий плов из баранины! Меня научили его варить в Средней Азии, когда я ездила туда в командировки ещё во времена Советского Союза. Плов я готовила редко, а теперь захотела тряхнуть стариной. И вспомнила, что несколько лет назад мы забросили чугунный казан на чердак за ненадобностью. Купила я его в той же Средней Азии, уже давно.
Не могу сказать, что я воодушевилась мыслью забираться куда-то наверх. Там было так много хлама, что надежда найти казан была мала. Я поднялась по скрипучей лестнице с фонарём в руке, так как электричество на чердаке отсутствовало, и попала в такую старину, что даже захотелось немного посидеть в старом ненужном кресле, стоявшем в углу. На нём стопкой лежали какие-то старые книги.
Казан я нашла сразу – мы его недалеко засунули, он находился рядом с лестницей; а вот книгами я заинтересовалась. Что там, интересно, было сложено? Можно будет взять почитать. Всё было покрыто толстым слоем пыли, и я не сразу обратила внимание на какой-то пакет, завёрнутый в старую газету и перетянутый бечёвкой. Прихватила и его вместе с двумя книгами и казаном; потом разберусь. Пока я передвигалась по чердаку, поднялось такое облако пыли, что поскорее ретировалась. Как бы аллергия не началась!
Я не сразу вскрыла пакет. Положила его вместе с книгами в сторонку, а сама занялась казаном – нужно было хорошенько его почистить и отмыть. И только потом развернула старую газету. В свёртке были две толстые тетради в коленкоровом переплёте, явно старые и потрёпанные, какие-то письма и разрозненные листки с записями. Я сразу узнала их. Боже мой! Это же старые дневники и письма из далёкого прошлого. Из шестидесятых годов. Я помню: начала писать дневник в пятнадцать лет, в девятом классе, а закончила, уже когда поступила в институт. Сколько же лет я не видела этих бумаг! Я и забыла, что они существуют. Думаю, моя мама, когда я вышла замуж, завернула их в газету, отвезла на дачу и закинула на чердак. Нечего было этим бумагам делать в новой моей жизни. Как же я теперь была ей благодарна, что она сохранила их, а не выбросила! Вернуться в то старое время, снова ощутить этот неповторимый запах детства и юности и летать, летать, летать! Мне не терпелось заглянуть туда поскорее: что же там, в них?