Мне зарянка пела на заре. Стихи-2017 - страница 6

Шрифт
Интервал

Всего скорее – нет. И искрой не блесну…

А мир к теплу готов. И для других, счастливых,

Художник и Поэт придумают Весну.


Распустится цветок, в Земле проснётся семя,

И Небо будет пить Зарю, что так светла…

Я пряталась меж строк, но вот настало время —

Прочитанною быть, сожжённою дотла.


Успеешь ли прочесть? Огонь встаёт меж нами —

Печалей череда и нежности печать.

Не всё, что в мире есть, дано сказать словами.

О главном, как всегда, приходится молчать.

2017

Как нитку, сматываю грусть

Как нитку, сматываю грусть
В клубок, она же – длится, длится…
И я заранее боюсь,
Что боль былая повторится,
Что чья-то месть и чья-то ложь
МОЁ – шутя получит даром.
Чем шире сердце распахнёшь,
Тем метче и острей удары.
Погибнет нежности зерно
У стужи яростной во власти,
Как будто мне не суждено
И самой малой доли счастья,
А лишь босою за порог,
Дышать сомненьями и снами.
И рядом только – грязь дорог
Да песня ветра над холмами.
Но в ней я слышу голос. Тот,
В котором место есть надежде,
От всех печалей и невзгод
Меня спасает он, как прежде.
И значит, не увидят слёз
Все те, кому они так любы.
Февраль прощается. Мороз
Меня целует крепко в губы,
И всё пронзительнее сны,
И всё слышнее – звон капели…
Я улыбаюсь. До Весны
Моей – чуть более недели.
2017

Простите

Простите за закрытый дом,
За заколоченные ставни,
За все разбросанные камни
И огорчений снежный ком.
За то, что жить и петь спеша,
Добра посеяла так мало.
Простите, что не собирала
Подарков злых – моя душа;
Что я не отвечала «да»,
Ища сильней, богаче, краше.
Простите, что советов ваших
Не принимала никогда,
А шла особенной тропой,
Гоня попутчиков досужих,
И в откровеньях неуклюжих
Всегда была самой собой.
Увы, сколь многим я «не та» —
«Ещё чуть-чуть – и стала б «тою»,
Умом блистала б, красотою»…
Но маска – разве красота?
А я летела за мечтой,
Кто б ни желал её разрушить,
И слушала свою лишь душу…
Простите, что не стала «той».
Что песен больше не пою,
От вашей «доброты» скрываясь.
Что в самом главном я не каюсь —
Сама творя судьбу свою.
2017

Гамаюн

К колыбели прилетала, в изголовье
Заплетала кружева из древних песен,
Каравай Земли кропила звёздной солью,
Вышивала зори алые над лесом.
– Птица Вещая, летаешь ты высоко,
Под крылами блещут солнечные струны.
Ни Орёл-Перун, ни Финист-Ясный сокол
Не догонят в поднебесье Гамаюна.
Отчего же ты сидишь в моей светлице,
То над садом заметённым низко кружишь?
Следующая страница