Так прошёл год, второй, третий, пять, семь. Штиль уже стал взрослым псом. У сына и жены родился ребёнок. Штиль уже толком не помнил своего первого хозяина, свой первый дом. Отношение к нему не изменилось – его любили. И он любил их. Но чувствовал, что есть кто-то ещё. Кто-то, кто подарил ему детство, которое он и не помнит. За все эти годы они не побывали у родственников – дела. Но в этом году время нашлось.
Ехали они по той же дороге. И Штиля начало посещать странное чувство. Будто он это уже видел. Те же поля, леса, ветряки, море, дома. И вот он. Тот дом. А когда открылась дверь машины. Всё встало на свои места. Он вспомнил всё. Он вспомнил хозяина. Штиль прыгал, лаял и вилял хвостом от счастья. Подбежал к двери, скрёб её лапами. Никто не открывал. Сын подошёл и открыл. Штиль, не обратив на этом никакого внимания побежал дальше – к двери дома. Но и там ему не открыли. Открыл сын. Штиль влетел в дом, бегал по комнатам, лаял, вилял своим пушистым хвостом, но никто к нему так и не подошёл. Он остановился в коридоре, посмотрел на своего нынешнего хозяина. На его глазах слёзы. Их не скрывал дождь. Его не было. Штиль медленно подошёл к нему и потёрся головой о его ногу. Тот присел и обнял Штиля. «Хозяин, почему ты плачешь? Ведь ты не жил с моим прошлым хозяином. Или ему так жалко меня?»