Страдание – есть двигатель прогресса
Несчастье – это топливо души
Ведь в идеале нету интереса
Где всюду все как Боги хороши
Сквозь боль и ярость прогрызая тропы
В надежде что-то с чем-то ухватить
Ты шёл голодный, стаптывая стопы,
Пока не пал, не в силах больше жить
Там, в мире идеальном, нет убийства
И смерти нет, и денег и рабов
Не понимая никакого смысла
Мы тщетно здесь зовём своих Богов
Но пусто всё: наш крик – что пыль в пустыне
Безжалостное солнце испекло
На радость своей праздничной Богине
Пирог из тел и душ на рождество
Мы словно пчёлы, белки в барабанах
Болтаемся, жужжим по пустякам
Не в силах осознать об этих планах
В которых мы лишь корм на пир Богам
Да вознесётся слово мое выше
Чем до меня хоть кто-нибудь бы смог
Так, может быть, и там меня услышат
Из жалости дадут какой кусок…