Хорошим может быть, а может быть и плохим.
Интеллигенция – это совесть нации,
Развалившая не одну страну,
Как минимум две.
Интеллигенция если разобраться,
Плодит бюрократию, словоблудие и взяткобратие!
И за кусок, из зеленой хрустящей бумаги,
Готовы продать душу дьяволу,
А кто-то и меньше этого,
Руководствуется идеалами.
Он не сам их придумал, он не взял их у наших отцов,
Подсмотрел у старушки европы,
И принес домой,
Ко мне и тебе, герой..
И кучкуются больше такие меж либералами,
А другая, скало-подобная, молчаливая часть,
Запирается на засов,
И готова позволить творить с собой все и вся.
Нам надо простить их, они заняты умственным сплошь трудом,
Некогда им взять лопату, и откинуть все то дерьмо,
Которое из телевизоров, из интернета и радио,
Лезет на нас игилом и демократией,
Интеллигенция это плохо или хорошо?
Это не хорошо и не плохо,
Это люди умственного труда,
Совесть нации, бессовестная иногда.
***
[ Я буду ]
Я буду великим поэтом,
Я буду великим писателем,
Я буду великим магом,
И великим изобретателем!
Вот только не прямо сейчас,
Сейчас у меня дела,
Начну-ка пожалуй завтра,
Начну-ка пожалуй с утра!
Я стану писать по строчке,
Я стану, учить слова,
Я стану искать решения,
Проблем что полна земля!
Вот только не прямо щас,
Сейчас у меня дела,
Начну-ка пожалуй завтра,
Пожалуй начну с утра..
И в вечном круговороте,
Под стоны небесных тел,
Я превращаюсь в мастера,
Великих грядущих дел.
***
Скрипит где-то печальная кровать,
И стонет чья-то скомканная грудь.
А мне завтра с утра рано вставать,
Соседи, надо чаще смазывать!
***
[ Эти стихи я прочитаю шепотом ]
Эти стихи я прочитаю шепотом,
Эти стихи я сочинил вам только что,
Эти слова мои услышит кто потом?
Какие-то другие люди, разве-что.
Зачем пишу я и читаю, для чего?
Вопрос хороший, но ответа не нашел.
Зачем живу я и мечтаю, что с того?
А что с того если узнаю? Ничего..
Эти стихи как снег хрустящий, под ногой.
Эти стихи как проходящий скорый поезд.
Эти стихи как возвращение домой,
Дверь распахнулась. – Здравствуй, кто с тобой?
И смысла в них не больше, чем в других,
И мыслей в них не меньше чем других,
И где-то затеряться может стих,
А я пишу и этим жив…
***
Я для тебя лишь тот, кого ты придумала
Если ты думаешь что я демон, то это так
Если ты думаешь что я ангел, то это так,
Если ты думаешь что я мудак, то я мудак,
Я для тебя лишь тот, кого ты придумала.