Подсели к столу с покером на костях. С игроками Морвин оказался знаком и представил меня. Сложилось впечатление, что здесь собрался весь цвет Магистрата, во всяком случае, так следовало со слов попутчика. И я рассчитывал изрядно наполнить кошелёк вожделенным металлом. Что в дальнейшем путешествии вне свиты принца совсем не было лишним…
И вот сижу теперь в трактире, задарма обласканный самыми дешёвыми девицами. Так сказать, компенсация за полный проигрыш. В кармане пусто, на душе мерзопакостно. И безнадёга. Теперь даже, чтобы отыграться, нет ни монетки. И надо что-то соображать. Вот же…
– Позволите? – Рядом возникает то ли сектант, то ли послушник ордена бродячих фокусников. Правда, фокусы у которых не совсем обычные. Светлый плащ до пят, широкий капюшон, странный оберег на шее, лысая голова. Не люблю лысых голов ещё со школы колдовства.
– Это не мой личный стол. – Пожимаю плечами.
«Фокусник» подсаживается и заказывает стакан воды. Чем вызывает неудовольствие у хозяина трактира, но оберег на шее как бы свидетельствует, что не стоит ввязываться с его обладателем в лишние споры.
– Вам что-нибудь заказать? – спрашивает подсевший. Чем вызывает подозрения в не так просто интересе к моей персоне.