Возраст скончавшихся соседей указан на момент их смерти.
Возраст живых – по факту.
Произошедшие события не являются вымы…
Ну, ладно!
Что правда, а что – нет… решайте сами!
*****************************
В этом месте должна быть цитата какого-нибудь знаменитого писателя. Гоголя, Достоевского, Ницше или Хемингуэя. На тему, что человек смертен (а иногда очень внезапно смертен) и без понятия, как закончится его день… но автор знает, что любое копирование цитат преследуется по закону… Хотя, это, кажется, перефразированный Булгаков. Вот чёрт!
Это случилось в нашем доме.
В четвёртом подъезде.
На первом этаже
В квартире 56
18 февраля 1996 год
…Шаркающей походкой я добралась до комнаты. Тяжело дыша, ухватилась за дверной косяк и уставилась на сморщенную руку со старческими пятнами. Хоспаде, как ломит спину! Будто вагоны разгружала. Хотя просто прошлась от кухни до комнаты. А ещё во рту нет половины зубов. Это грустно. Очень грустно! Да-а, быть восьмидесятилетним стариком не в форме – не круто!
В комнате что-то рухнуло, привлекая внимание. Я подняла голову. Замерла, наблюдая, как парниша, которого видела множество раз, остервенело вываливает вещи из шкафа.
– Ты что делаешь? – растерянно спрашиваю я мужским скрипучим голосом.
Парень выпрямляется.
Тёмные волосы. Узкие раскосые глаза, излучающие ненависть. Среднего роста. Я знаю, что это внук. Внук, чьи родители умерли. Которого Дед Парфен растил, нянчил, баловал. Внук, который подсел на алкоголь и наркотики, теперь выискивает заначку деда. Андрей…
– Где они? – прорычал Андрей. Похоже, у парня начиналась ломка и исчезала адекватность.
– Ты пропил уже всю мою пенсию! Мне не на что даже хлеба купить! Как мне жить?! – кричу я отчаянно.
– Дед, не истери! – отмахивается Андрей, скривившись, – я сегодня ходил устраиваться на работу. Будут тебе деньги. Так, где они?
– Я ж говорю… ты у меня всё вытащил. Всё! И штаны мои пропил! И мундир мой! Всё пропил! Ты мужчиной должен быть! Посмотри, на кого ты стал похож, – укорила я, голосом Парфена.
– Отстань с нравоучениями, – отмахнулся внук. – Лучше скажи, где медали?
– Какие медали? – насторожилась я.
– Твои. Фронтовые.
Я хмуро выпрямилась и решительно указала на дверь.
– Пошёл вон.
– Чего? – обалдел Андрей.
– Я сказал, пошёл вон. Чтобы духу твоего здесь не было. Это моя квартира и больше ты здесь не живёшь. Забирай свои вещички и проваливай!