К слову, меня списали первым.
В прошлой жизни я был поэтом. Почему в прошлой? В поезде нет своей жизни. Есть только одна на всех, и все в одной.
Начиналась моя писанина как-то так:
Утро. День сурка, перемотанная пленка.
На рефлексе: завтрак, сбор,
Зубы, мусор, туалет,
Выход в семь, автобус, кондуктор, проездной билет,
Холодное сидение, грязное окно, шикарная погода.
В кармане – монета. Нечто больше, чем просто обрубок железа.
На ней есть номинал, скудная цена нашего миру ущерба,
Герб – клеймо, для касты паразитов.
Есть грани, всё как надо,
Для капитала другого кармана.
Дым.
Неон.
Танцы.
Душно.
Все мы здесь не в первый раз.
Видели друг друга без счета. Правды не скрыть. Хорошо, что понимаешь это под занавес. Жить становиться проще.
Несётся поезд в прекрасное далёко. В составе наш вагон «milleНИАЛ», рабски следует за общим потоком вагонов, пошатываясь вправо-влево.
Чу-чу-х
Чу-чу-х
Чу-чу-х
Чу-чу-х
* * *
Окружение – распад мысли, химия чувств… Тянет на дно.
Или на полку. Вон ту, с прозрачной витриной.
Рядом с такими же как я, популярным видом
Новой моды, новых фантазий, бытия потребителя.
Ещё один утерянный фрагмент. На нём я остановился в свои 18+, когда поймал себя на мысли, что прошли десятилетия, идут десятилетия, и новое поколение продавцов и покупателей сменяется другим, как на конвейере.
Все учились на своё.
Однако, все здесь, в торговом зале…
На фоне происходит что-то невнятное. Припев и вагон вверх-вниз.
Надо осмотреться.
Знаю диджея.
Знаю бармена.
Знаю того, что в центре внимания вертит задницей перед девчонками. Не так давно он девять месяцев подряд притворялся задрипанной тихоней с первой парты. Потом война, сердце в клочья, мозги на игле, и он здесь. Бодрый и весёлый.
Я что-то чувствую в руке…
Бокал с оливкой объёмом десяти минутам будущей жизни.
Запах шампанского. А хочется водки.
Фундаментальный вопрос: пройти семь кругов ада или смешать водку с шампанским? Ответ очевиден.
Неспеша прибавляю к 10 минутам непрожитой жизни ещё 20 и шанс 1/100000 получить инсульт или остановку миокарда себе в бокал.