– Уж извини, гостья, не была я готова ко встречи с вами. – развела руками старушка.
– Что вы! Я вам безумно благодарна за помощь, за то, что привели в свой дом. Не представляю, чтобы мы сейчас делали. – поспешила успокоить и поблагодарить хозяйку. А она лишь покачала головой в ответ.
– Ты же мамка. А мы все такие – ради своего ребенка можем все! И готовы на все. – голос миссис Вилсон звучал очень уверенно и даже величественно. – Каждая мама всегда делает что-то невозможное, ради блага своего отпрыска.
И она была права.
– А теперь скажи мне, отец у сына кто? – женщина задала вдруг очень странный вопрос.
– Как понять? – нахмурилась я. – Его отец работал врачом, но умер год назад.
Каждое воспоминание об Андрее тут же заставляло испытывать сильную боль в груди. Не такую, как в сквере, когда я дышать, мыслить и двигаться не могла, но сильную и выворачивающую наизнанку.
Я запретила себе думать о фотографиях.
Запретила думать о том, что написала Валентина Петровна.
Не стала ничего рассказывать об этом.
Но эта боль осталась внутри, свернувшись клубочком, чтобы когда я останусь одна, проснуться, потянуться словно кошка, и вонзить свои острые клыки и когти в мое и так израненное сердце.
Чуть позже. Я подумаю обо всем этом чуть позже.
– Ты не поняла вопроса. – улыбнулась старушка, и побрела снимать с печи котелок, вода в котором так быстро закипела. Она разлила кипяток по двум керамическим кружкам, насыпала туда какой-то мелкой травы, и после поставила одну передо мной. – Его отец человек?
И вот тут я зависла.
Смотрела в старческие глаза и понимала, что похоже, у бабушки все-таки, что-то не так с головой.
– А кто же еще? – спросила потихоньку. – У нас только люди живут. Самые разумные. – добавила неуверенно.
А миссис Вилсон лишь улыбнулась и прихлебнула чай, с характерным громким звуком.
– Ну так и хорошо. – выдала она.
– Вы не знаете, как нам вернуться обратно? – задала я самый важный сейчас вопрос. Я грела руки о горячую кружку, хотя в доме было жарко. Но внутри меня колошматило, словно бил озноб.
– Не знаю, милочка. Мы, люди здесь, в Иллантии, магией не обладаем, порталы открывать не умеем.
– Порталы? – опешила я.
– Так, а как ты думаешь, вы сюда попали? – вскинула брови старушка, от чего ее итак испещренный глубокими морщинами лоб, буквально превратился в старинную стиральную доску, на которой мама стирала мои детские вещи. – Пространственные порталы выглядят именно так, как ты описала. Благодаря ему вы здесь. И именно через них приходят маги.