Светлые картины Селесте хорошо распродавались…
Но вдруг, что-то случилось с маленьким художником.
Вдруг заплакали ее орхидеи, подсолнухи поникли головой, яркие прежде гортензии обрели тусклые осенние пожухлые краски, а кривые домики покривились еще больше, и не той веселой танцующей кривизной, которую имели раньше, а как будто состарились, покривились хмурой безрадостностью стареющего человека…
Из семьи ушел папа.
Мама сказала, что папа ушел к чужой, незнакомой Селесте женщине.
Селесте не понимала… Почему? Почему?
Детское-недетское горе застилало глаза, меркли краски…
Единственное, что давало передышку дождю в ее глазах, это надежда. Надежда, как известно, умирает последней – он вернется! – и наблюдение…
Селесте любила наблюдать жизнь.
В солнечные дни – гуляя по улицам городка, а в дождливые дни Селесте наблюдала за жизнью и людьми из окна.
Особенно ей нравилась одна женщина, живущая, вероятно, недалеко, так как Селесте часто видела ее и всегда хотела увидеть ее, когда гуляла.
Женщина была немолодая, было в ней что-то неголландское, она была не похожа на маминых подруг высоких, сухих с красивыми вытянутыми модильяновскими лицами, но в то же время было в ней что-то очень теплое и знакомое, и это неродное в конечном счете складывалось в родное… Как же вам это объяснить? Взрослые иногда не понимают, что это возможно. Неродное становится родным, а невозможное – возможным!
Женщина была невысокого роста, худенькая, но кругленькая, с круглым лицом, с высокими скулами и круглыми щеками и с какой-то танцующей походкой.
Такую походку Селесте не видела ни у кого в своем небольшом городке, женщина всегда ходила очень быстро, даже когда ходила медленно; она как будто танцевала, она танцевала, а не ходила, и она делала это под музыку, которая звучала в ней, Селесте знала, чувствовала, в ней тоже звучала музыка…