и кошки повсюду, и в серванте сервиз.
Мой кот с каждым днём всё более разговорчив;
исполняет как раньше, влетая мастерски в дрифт.
Будет скоро как слон (шерстяной кусок тамагочи),
а ещё он сжирает вискаса грузовик.
Обезьяны прыгают с дерева прямо на крышу,
Дождь поливает так, что не видно ни зги.
Если ты существуешь, Господи, то услышишь.
И тогда хотя бы гирляндами подмигни.
Когда-нибудь в этой комнате
будет тёплый уютный свет,
и на каждом пустом А3
будет что-то такое красивое.
Только надо чуть-чуть подождать.
Это место как раз по тебе.
И пахнет под стать кайфово.
Мангово.
Апельсиново.
В этой комнате будет кот
и стёганый красный плед.
В оконном проёме в солнце
станцует под эмбиент пыль.
Я бы ждал тебя бесконечно
откуда-нибудь в тепле.
Только жаль, что на самом деле
не терпит история «бы».
Ловцы закинули в реку свои сети,
крабы плывут на приманку к обеду
как раз.
Затанцует ливень под звуки старой кассеты,
все сбежали
и только я в настоящем «сейчас».
Шумный июль заползает клешнями в окна,
в режиме простоя находятся города.
Ловцы закинули сети, ждать недолго.
Я запутался.
Надо мной бушует вода.
Даже вчера настолько давнее, нечего и вскрывать.
Ночью приснится что-то пронзительное
(иглами прямо в затылок).
Всё, что ни происходит – к лучшему,
(так говорят).
Так постарайся, чтобы побольше происходило.
Не говори как надо – каждому здесь своё.
Иногда мир теряет в красках,
становится будто нерезким,
и в этой нерезкости день проходит за днём.
Я бы набрал тебя, но дела, да и время не детское.
В этом бедламе уносит всё: дома, мосты и машины.
Я бы включил свет, но давно уже нет электричества.
Иногда я щёлкаю выключателем.
Беспричинно.
Мне тебя не хватает. Катастрофически.
Старый автобус спокойно спит,
я громко общаюсь с собаками.
В новом комплексе дышит бит,
гармонируя с временем так себе;
всё вокруг зелено и свежо,
словно я лет в пятнадцать.
У летучих лис здесь где-то гнездо.
Это так.
Если вкратце.
Всё в пору, как и декаду назад,
влезаю, нигде не жмёт мне.
Как раньше не рвёт уже тормоза,
не срывает душу в лохмотья;
нетрезвым хожу по дорогам один,
ищу где ещё догнаться.
Только курю я индийские Win.
Изменений, как видишь, максимум.
Стелется музыка будто дождь:
нарастающим шумом в уши.
Под аранжировку из разных слов
лобовым столкновением глушит;
врастает взаимно в меня, трясёт,