А что насчёт тех, кто делает жизнь простых людей лучше каждый день? Ни памятников, ни табличек с названиями улиц. Ни-че-го. Их имена останутся в памяти тех, кто их помнит, а потом исчезнут. Сотрутся. Как старая засохшая грязь с тротуаров и мостовых.
Нова-сити. Некогда утопия. После упадка Соединённых Штатов сюда ломанулись все, кому не лень. С островов, с востока и запада, даже из Сибири вон, как Николай. Хотя хрен его знает, откуда он. Пойди пойми этих русских. Если они не хотят чего-то говорить, то не скажут. Но Рэд был уверен, что он из Сибири. И точка.
Люди надеялись на лучшее будущее. На конец непрекращающейся лжи политиков, мир и безопасность. На настоящую свободу, а не на надутый радужный пузырь выдуманного слова “толерантность” и разрекламированного “демократия”. Слов, обещающих то, чего никогда не существовало. Люди верили, что их мнение, наконец, будет хоть что-то значить. Чего-то стоить. Они думали, что будут что-то решать и строить новый мир сами. Надеялись на приличные зарплаты и честный бизнес. На хорошую работу, качественное жильё и вообще всё то, чего в привычном мире давно не было.
Что получилось в итоге? Заполненные машинами улицы с многокилометровыми пробками. Дорогущее картонное жильё в человейниках с кучей быдла и наркоманов. Высокие цены, низкие зарплаты, продажные политики и такие же продажные копы. Силиконовые куклы, низменные интересы, реки алкоголя на любой вкус и разноцветные пышные горы наркоты. А главное, – никакого честного бизнеса и хорошей высокооплачиваемой работы. Приходилось выживать. Либо шевелишься, либо подыхаешь на улице нищим, пожирая объедки со стола какого-нибудь корпоративного ушлёпка, пригревшего себе задницу на тёплом местечке. Суки. Мрази. Люди от голода подыхают, а они…
В задумчивости Рэд не заметил, как дошёл до Трущоб. Района, где вот он уже четвёртый год существовал. Надеясь на то же, на что и остальные: вытянуть золотой билет и получить возможность убраться отсюда. Возможность, которая позволит ему выбиться в люди. С каждым заказом он надеялся на это. Верил. И каждый заказ оканчивался хуже предыдущего. Ещё чуть-чуть, и ему вообще перестанут их выдавать. Тогда придётся податься в грузчики или уборщики. Таскать пыльные картонные коробки до кровавых мозолей и боли в суставах. Или вытирать блевотину с грязного пола в каком-нибудь задрипанном клубе или наркопритоне, что, в сущности, одно и то же. Снять жильё в ещё более убогом месте и жрать только химию, от которой лет через пять можно оказаться в больнице или попросту сдохнуть.