Капюшон, катафалк,
За решёткой…
Не решил, подождать? Или дождь,
как клише, над стемневшей душой,
Столь зашоренного и обшарпанного,
Столь загнившего шумом тоски городка
настиг дурака, что без сил отдыхал
в облаках, их так много – года
Не сумел он, сглупил, не ступил
и провал, навсегда ли?
Вопрос риторический,
Не в силах никто здесь ответить, практически,
Сотни пройдут, но останутся – тысячи
Точечным выстрелом – выспаться, но,
До трясучки так тянет на дно лишь то,
что было раньше…
И каждый раз ладони в саже,
Но дальше может каждый?
Не каждый может дальше!
Но каждый, порой, погружён с головою в то… что было раньше,
И плевать что руки в саже,
Но лучше, часто туда не захаживать,
Иначе, – поражение заживо и
можно заканчивать
Паутиной станет прострация,
Постоянство вне пространства,
Будто пьянство,
Да будет – быть, а не казаться,
Да будет жизнь, а не прострация,
Постараться построить так,
Чтобы не просрать станцию «кульминация» и «развязка».
***
Процесс необратим – недосып,
Процесс необратим – никотин,
Процесс необратим – недовольство,
И всем этим, я сыт по горло,
Ровно как,«без» – будто не свой сам,
Будто бес и в лес, и в капкан снова,
Вокруг совы…
Моя повесть суха, и прорисована
прямо как у Толстого,
Вставать скоро, с кровати и рвать горло – «полно, больно!» вырывается сказать, но без этого азарта ни к чему всё…
Ведь не воспрянет слово,
И потому процесс необратим,
Лента – плут, до титров не дойти,
Опередив конву – изчезнут взаперти
пути, что вдруг возникли как огни,
И движутся на скорости, к источнику,
Приблизившись, – трещина,
На пепелище прошлого,
И потому процесс необратим…
Но почему порой, смотря перед собой…
Непобратимо отражение,
Порабощает жжение, как…
экзистенциальное поражение,
И в собственной тревоги испражнениях, до трясучки, будто грузчик в ночи,
Вновь обращаюсь к пустоте с пожеланием жертвенным:
– «Избавить от мук, дав кровлю как беженцу»,
Взамен процесс, вновь кровью наполнит жилы,
Организм, что питает жизнь, цикличность, и потому…
Процесс необратим – недосып,
Процесс необратим – никотин,
Процесс необртатим – недовольство,
И всем этим, я сыт по горло,
Ровно как «без» – будто не свой сам,
Будто бес и в лес и в капкан снова,
Вокруг совы…
Парализован,
Парализован…
***
Вновь цепляю ночь, закрыв глаза,
Развернув панорамой вширь,
Она дышит в окно открытое,
Шагами пешеходов, и шёпотом машин,