Еще широк, приятен плеч размах,
Густые волосы, что цвета ковыля.
Одним лишь видом наводил на фрицев страх,
И жизнь свою прожил солдат не зря.
Во снах так часто он бежит в тот бой.
Бежит отчаянно, и быстро, и легко.
Вдруг слышит голос: «Потерпи, родной»…
И видит маму, словно в дымке, далеко…
Закончилась война, умолкли пушки,
Солдаты возвратились в дом родной.
А он в бессилии ночами рвал подушку
И снова воевал… с самим собой.
Он – на каталке, культи вместо ног.
Но нету пьедестала того выше.
Ведь сделал все, что мог и что не мог.
Молчание солдата вся планета слышит.
Мальчонка ласково касается плеча.
Ведь дотянуться до него несложно.
От блеска всех наград слепит глаза.
Рукою трогает их осторожно.
А взгляд прадедушки блуждает в небесах.
Вновь вспомнил молодость, войною опаленную.
И столько гордости, достоинства в глазах
Освободителя, судьбой не покоренного!
«Кланяюсь своей родной земле…»
В селе Нижнее Турово Нижнедевицкого района, моей малой родине, стало традицией: в канун престольного праздника, Дня поминовения усопших, проводить встречи с односельчанами. В 2013 мне посчастливилось побывать на встрече и я читала свои стихи, посвященные землякам. Сегодня я предлагаю их вашему вниманию. Ведь у каждого есть малая родина, одноклассники, земляки. Приходит время – и человека, словно путника, истосковавшегося, просто изнемогающего в пустыне по спасительному источнику, тянет к своим корням. И он приходит, чтобы поклониться, чтобы исцелиться, чтобы причаститься…