Капризной жизни карнавал. Избранное - страница 2

Заживем без обид и без бед,

Никого и ни в чем не виня,

Вдохновляясь простым ожиданием новой весны.

И никто не заметит февральских, обычно крутых холодов.

Сквозь хрустальные ночи и чистые дни

Пронесут на лучистых руках нас ночные огни городов,

Опустив прямо в уличный хаос дневной толкотни.

Мы посмотрим друг другу в глаза,

Ощутив полноту нам оставшихся лет,

Вспышка высветит профиль надежды и контур мечты.

Затеплится огнем уголек в засыпающей память золе,

И проявятся четко забытые чьи-то черты.

Вот тогда зацветет над раскисшей землею весенний букет,

Разольются весенние реки,

Рыдая слезами снегов,

И зажмет снова время поводья погоды в привычной руке,

Вырвав наши застывшие души из зимних оков.

* * *

Осень тут ни при чем.

Пожелтели и выгнулись клёны от страха.

В горле моём вопль раскалённый!

Он может вырваться, впиться с размаха

И распороть на куски тишину.

Вот и сейчас он кромсает хрипящую глотку.

Дни обесцвечены болью,

Скоро они превратятся в сплошной бесконечный поток.

Я снова не смог промолчать.

Люди!

Вы рядом, но почему так пустынно в душе?

Неужели уже

Никогда не вернётся спокойствие?

Солнце, взойди и лучей своих острия

Кинжальным ударом вонзи в моё тело!

Сегодня я взвинчен тоской до предела.

Изорвана ночь мной в лохмотья минут.

Смотри, как ползут,

волочась в темноте.

Они не похожи на те,

что несутся при встрече.

Эй, время! Полегче!

Меня провоцируешь ты на безумство,

По-своему всё приближая к концу.

Тебе ли к лицу

проверять мои чувства

В искусстве молчать,

ведя рабство к венцу?

Я жертвую в муке рождённое слово,

И снова

Я в поиске гения следа,

Но это не кредо

бессонных ночей.

Стихи – вот мой храм из безумного бреда!

В нём строки – колонны из слов кирпичей…

* * *

Московское небо обуглилось в тучи,

И воздух закручен

Ветрами в спираль.

Сегодня весь день ожиданьем измучен

В предчувствии жертв

Театральный алтарь.

Грех на душу взят,

Но в объятьях богемных

Святая попытка спастись не чиста,

Когда чья-то мысль

За кулисами темы

Довлеет над истиной,

Снятой с креста.

* * *

Сегодня вечер грустью полон.

Мрачнеет ночь, пустеет бар.

И скрипка, выплакавшись в соло,

Ложится умирать в футляр.

Скорбит Париж в глазах прохожих.

Бульвар безлюден, город пуст.

Это прощание итожит

Смятенье выплеснутых чувств.

Вот и закончен праздник тела,

И время, замыкая круг,

Проводит в мире черно-белом

Прямую линию разлук…

Дарственная надпись к сборнику Белых стихов.