–Сам виноват.
–Ты о чем?
–Его никто не заставлял мчаться сломя голову. Ты же видел, что он сам въехал под это фуру, –бросив небрежный взгляд на друга, ответил Вадим.
–И все же жаль парня, –скривился Никита.
–А мне нет! Представь, какую жизнь он устроил для водилы фуры, для ментов, что сейчас на жаре вынуждены приглядывать за всем этим, для всех водителей, что сейчас стоят в этой пробке, –умолкнув, Вадим выудил из двери помятую пачку Мальборо и, закурив, с улыбкой добавил: –А какого теперь патологоанатому, который должен будет собирать его по частям.
–Да это все понятно, –неуверенно парировал Никита: –Но это же был человек со своими какими-то мечтами, желаниями…
–И опять же. Его никто не заставлял тянуть за рукоятку газа…
Никита уже было набрал полную грудь воздуха, чтобы воззвать к совести друга, но в последний момент осекся, открыл окно, чтобы избавиться от зловонного дыма Мальборо в салоне и уставился на проплывающий пейзаж подмосковного леса.
–И что за сон? – спустя несколько минут тяжелой тишины, прерывающейся на истошные вопли обгоняющих «кабана» малолитражек, спросил Никита.
–Не понял, –вынырнув из своих мыслей, отозвался Вадим.
–Сон, ну тот, из-за которого мы сейчас махнем тысячу киллиметров и окажемся там, откуда так яростно пытались сбежать.
–А тебе не хочется вернуться и взглянуть на свое прошлое? – наигранно удивился Вадим: –В конце концов из нас двоих это я оказался там в психушке, а ты вполне неплохо смог мигрировать в Москву.
–Бесишь! – с еле заметной улыбкой буркнул Никита, давая понять, что ждет ответа на свой вопрос.
–Ладно, ладно, – вскинув руки в притворной капитуляции, затараторил Вадим. –Прежде я никогда не придавал значения снам. Так, какие-то несвязные образы, которые на утро вылетали из моей головы. Но этот сон… Это был жутчайший кошмар, после которого я проснулся и не мог понять, действительно ли это сон или воспоминания из моей прошлой жизни.
–Твой мать, Вадим! – воскликнул Никита: –Выключай своего писаку и заканчивай с саспенсом!
–Да все, все, – вновь рассмеялся Вадим. –Представь: я прихожу в себя в какой-то затхлой каморке. Стены на советский манер выкрашены в два цвета: бледно-голубая краска покрывает нижнюю часть стен, а верхняя когда-то была белой, но сейчас вся в какой-то копоти и грязи. Помещение закрыто, а на окнах металлические решетки. В общем, или псих больница, или тюрьма, что, как мне кажется, не сильно друг от друга отличается.