До того времени, пока он не открыл телефон и не увидел смс. «Через два дня срок платы за желание, детали сообщим». Абонент неизвестен.
Все. Мир остановился. Все потерянно. Голова закружилась. В наушниках почему- то заиграла ACDC «Дорога в ад». Хотя ее не было в плей-листе. Мистика. Вдруг появилась тошнота. Он потянулся за водой и пил так жадно, будто вернулся из пустыни после недельного путешествия без воды.
– Два дня, – проговорил он шепотом. Глаза блестели от ужаса, как у спятившего.
– Живо в мастерскую, – водитель, привычный к его капризам, вжал педаль в пол, и вот он уже в мастерской.
Ничем не примечательное место. Повсюду бардак, краски. Посередине валялся матрас с подушкой. На нем он никогда не спал. Спали другие. Смотрели на его творчество, наблюдали и обязательно восхищались его уникальностью, его стилем, его видением. Но сам он знал, что все это куплено, все это бездарно. И вот осталось два дня.
Два дня он рисовал как полоумный. Один холст, второй, третий, тридцать третий. Нарисовал, выставил на интернет-аукционе, купили, продал, деньги зачислены, картина отправлена. И так два дня. Он рисовал и не останавливался. Как будто от этого зависела его жизнь. Как будто, если он остановится, то умрет. Он не ел, не пил. Не отвечал на звонки. Вдохновения не было совсем. Он даже нарисовал свой большой палец. Потом нарисовал все по отдельности, и кто-то купил всю коллекцию пальцев. Нули на его счете росли.
И вот прозвучал звук смс. Сердце стучало, как молот по наковальне. Казалось, оно сейчас выпрыгнет из груди. А ведь там могла быть любая другая смска, но он знал, что это именно ТА. Он с дрожащими коленками пошел к телефону. Капли пота стекали по его щекам с висков. Во рту пересохло. Дергающимися от нервов руками взял телефон. «Машина ждет внизу». Только сейчас он вдруг подумал о самоубийстве. Но под рукой ничего не было. «Можно было сброситься с четвертого этажа», – промелькнуло у него в голове.
«Смысла нет в этом. Все равно увидимся. Не здесь, так там. Я знал, что так и будет».
Он накинул пиджак на плечи, оглядел свою мастерскую. Тоска охватила его сердце, пусть она ему и не нравилась, но, возможно, он больше здесь не побывает. Он сел на матрац и даже удивился его мягкости. Выключив свет, он мысленно простился с этим местом. Лунные лучи придавали холстам, краскам и всему беспорядку какую-то красоту, которую видел только он. Особенно этот матрац в середине комнаты. Он сфотографировал все это и отправился вниз. Ноги не шли. Каждая ступенька была наказанием. Он пару раз останавливался, но все же оказался на улице.