Я посреди поля.
Залитое солнцем поле. И лес невдалеке.
Что за чертовщина?!
Что за расперечертовщинная чертовщина?!
Сердце бухает, точно бас-барабан. Пытаюсь осмыслить, что произошло.
Какой-то звук позади. Снова разворачиваюсь, снова принимаю боевую стойку.
Всего лишь птица.
Всего лишь поле.
Оно межёванное и паханое, извилистые борозды убегают к горизонту. Вокруг меня выжженный участок: качаются обугленные колосья, дымятся кучки золы.
Догадываюсь поискать подсказки в памяти – и обнаруживаю, что она пуста, как комната с некрашеными стенами в новопостроенном доме.
Ничегошеньки нет в моей памяти. Кроме разве что… смутной нелюбви к плаванию?
Да, пока это максимум того, что я способен вспомнить о себе. Ни прожитой жизни, ни хотя бы имени. Лишь латентная боязнь больших водоемов.
Озираюсь, положив ладонь на лоб; пытаюсь хоть что-нибудь выловить из этой пустоты.
За краем выжженного участка растения высотой в несколько дюймов. Что это за злаки, непонятно – значит, вряд ли я фермер.
Загадочный ожог имеет форму круга футов десяти в диаметре; я стою в его центре. Опустив глаза, замечаю, что растения возле ног целы и невредимы. Оглядываюсь назад – ну и дела! Несгоревшее местечко имеет контур человеческой фигуры. Будто по трафарету вырезан силуэт.
Это что же получается, я огнеупорный? Или меня оберегли какие-то модификации?
Я мужчина, среднего роста и мускулистого телосложения. На мне прочные шнурованные ботинки, долгополая туника, поверх нее коричневая котта, а поверх котты яркий плащ. Так что опасность простудиться мне в ближайшее время не грозит.
А что под туникой?..
Синие джинсы!
Туника, котта, старинного кроя плащ – и джинсы! Не странно ли?
О черт!.. Что же получается, я косплеер? И почему я смог вспомнить это слово, но не собственное имя?
Должно быть, я приехал на поле, чтобы сделать снимки местного фестиваля Ренессанса или чего-то в этом роде. Для пущего эффекта прихватил с собой пиротехнику, и она случайно взорвалась.
Достаточно правдоподобная версия.
Но где же тогда мой фотоаппарат? И телефон? И ключи от машины? В карманах пусто, если не считать шариковой авторучки.
Хрустя огарками растений, ступаю прочь от собственного трафаретного образа. Пахнет дымом и серой.
Лихорадочно озираю местность и не нахожу ничего примечательного. Растительность, земля. Где же груда моих вещей? Версия насчет фотосессии теперь кажется сомнительной. А может, я просто чудик, люблю рядиться в старинные костюмы?