…
Каждый монах в душе, чей-то предатель.
Тот, кто, падая лгал, поднимался и стискивал зубы сжимая воздух
Теперь святой, не снимающий доспехи, в каждодневном бою с собственным Тайлером. Всё ради одного. Просветления. Понимания. Принятия.
А есть ли все это?
Человек опустит руки трижды, чем петух пропоёт дважды.
Тут бы Французы сказали банальное свое «такова жизнь»
Нет.
Таков человек.
Злость пронизывает, не верование напускает ухмылку и презрение. Желание делить, но не разделять. Закрыть глаза и не видеть. Начинаются войны, которые очень плохо заканчиваются. Ведь в этом и суть войны-уничтожить и закончить.
Очень сложно постоянно генерировать добро. Я понимаю. Сложно быть спокойным и верить в людей. Испытывать сострадание. Порой же, вообще проще откупиться, верно? Нетерпение, не приведёт к пониманию. В бою вас откинет на уровень назад и чёрных дыр станет для исправления больше, если вообще не засосёт.
Сделав неверный шаг-поплатишься трижды. Стоит лучше обдумывать ход. Научиться видеть хорошее. Позволить Тайлеру нанести удар. Выстоять. Направить свой заряд не в себя же, а сгенерировав в светлое, излучать. Объяснить. Самому создать выход. Только так, можно остаться человеком.
Я долго думаю над фразой «Кто ударит тебя в правую щеку твою, обрати к нему и другую» (Мф. 5:39)» Кто ищет, тот найдет. Истина будет раскрыта тому, кто умеет ждать. не все стало ясно. Речь не о драке и избиениях. Речь о том, что, если кто-то испускает на тебя свою злость-не отвечай ему тем же. Ты останешься чище. Суть в том, чтобы не загореться пламенем в душе. Сохранить своё добро. Что, конечно, сложно.
Сейчас мы все переживаем достаточно трудные времена для всего мира. Давайте оставаться людьми не только перед кем-то ради чего-то, но и перед своими близкими, а главное перед самими собой.
…
Постепенно вхожу в жизнь и строки сами летят как автоматная очередь. Не успеваю иногда за ними.
Я кладу руки на дерево и пальцы снимают кору. Это один миг. Он только сейчас. Его через секунду уже не будет
Полное погружение в пыльцу стука ног об холодный асфальт и шепота.
Я был.
Я мог.
Я стал.
Провинциальный рассказчик с избитой спрятанной мыслью. Так хочется говорить и так хочется молчать.,
Шепчу.
Живу внутри себя как дирижер, создающий мелодию и с упоением раскачивающийся в ней как в колыбели. Я иду сквозь время и реальность.