На прилавке, составленном из нескольких серых патронных ящиков (дочь военного моряка, Василиса прекрасно знает, как они выглядят) действительно валялся всякий ржавый хлам: обломки непонятных приборов, поломанные инструменты, ржавые детали, разбитые механизмы и так далее. Это действительно не было похоже на успешный ассортимент.
– И кто же в этом виноват? – мрачно спросил старик. – Может, некая юная сталкерша, которая уже месяц не приносит ничего толкового?
– А может, некий вредный старикан, от которого она не может отойти дальше, чем на полдня ходу, потому что он стал чёртовой недвижимостью? Что я тебе найду за полдня? Вокруг рынка всё давно зачищено, один мусор…
– Вот почему ты мне всё время хамишь, Мири?
– Потому что у меня переходный возраст.
– Откуда куда?
– Не скажу. Ты не любишь, когда я ругаюсь. А что ещё я могу сказать, когда ты отказываешься менять платформу?
– У нас нет денег!
– У нас есть деньги, старый ты пень!
– Это деньги тебе на протез! Ты хочешь всю жизнь проходить с этой ржавой раскорякой?
– А ты хочешь всю жизнь иметь запас хода в десять метров?
– У тебя вся жизнь впереди, дурочка! А у меня – позади!
– Позади у тебя только задница, старый хрен! Которую ты уже с трудом дотаскиваешь до сортира!
– А чего они ругаются? – громко спросил Лёшка.
– Простите, молодые люди, – сказал старик. – Тяжёлый день. Меня зовут Брэн Карлсон.
– Карлсон? Как в книжке? – удивился мальчик.
– Да, как в книжке, – рассмеялся старик, и Василиса внезапно поняла, что не такой уж он и старый. Вряд ли намного старше папы. Просто пыль и солнце наложились на его лице на множество мелких шрамов.
– И раз ты знаешь эту книжку, то вы точно не здешние, – продолжил Брэн.
– Я Василиса, это Лёшка, и мы отстали от каравана.
– Это по вашему каравану стреляли, да?
– По нашему. Он ушёл, а мы…
– А у вас тоже моторчик есть, раз вы Карлсон? – спросил Лёшка.
– Лёш, ну что ты несёшь? – Ваське стало за него стыдно.
– Ничего, юная барышня, мальчик прав, – улыбнулся Брэн, – моторчик у меня действительно есть.
Что-то загудело, заскрипело, защёлкало – и Василиса поняла, почему продавец так странно движется за своим прилавком. Ниже пояса вместо ног у него оказалась железная платформа на небольших треугольных гусеницах.
– Говно у него моторчик, – грубо сказала Мирена. – И привод не тянет, и батарея ресурс выработала. А он не хочет её менять на новую.