Я тут же оборачиваюсь, встречаясь глазами с незнакомым мужчиной. Ясный незамутненный взгляд. Серая радужка окунает в пронзительность взора. Легкая небритость придает лицу немного уставший вид. Волосы непослушные, это сразу бросается в глаза. Не слишком длинные, но выглядят взъерошенными. Незнакомец высок. Широк в плечах. На нем белая футболка и джинсы. Одет очень просто, но я ненароком цепляю красный с золотом логотип знаменитого итальянского бренда на пряжке ремня. И округляю глаза. Знаю, сколько стоит оригинальный аксессуар. У меня в чемодане такой же. Сергей подарил.
Поднимаю взгляд.
– Переведите, пожалуйста, что я не в обиде. Мне это планы не испортит.
Незнакомец обращается к парню строго, смотрит уверенно. Молодой человек после короткой фразы на, как мне думается, шведском тут же просиял и кивнул мне, поспешив удалиться.
– Спасибо, – мой голос словно тихий шелест. Произношу и замолкаю. Зачарованная…
В мужских глазах есть что-то… грустное. Застывшая печаль. Или сожаление.
– Помощь нужна? – разглядывает противные темные пятна на нежно-сиреневой ткани летящего платья.
Я пожимаю плечами. Ну надо ж так, а…
– Нет, благодарю.
Коротко кивает вместо ответа. Разворачивается и уходит. А я отчего-то смотрю ему вслед. Не могу сказать, что конкретно так меня потрясло. Отзывчивость. Или же едва уловимая затаённая внутренняя печаль, как эмоциональная заслонка.
Расстроенно плетусь обратно. Не поеду ведь я в таком виде! Нужно вернуться к чемодану.
Назад возвращаюсь в задумчивости. Обычная встреча, а из головы никак не идёт. Спокойный равнодушный взгляд… отсутствие эмоций в дымчато-серых омутах…
– Всё, – восклицает Лида, машет мне рукой. – Все в сборе. Можно ехать. Даша пришла.
Краем глаза отмечаю слабое движение. Я вновь ощущаю незначительное покалывание на затылке, шее.
Лёгкий поворот головы… и… дыхание на секунду сбивается. Потому что я вновь попадаю под обстрел серых глаз. Мужчина обрывает фразу, удивленно на меня уставившись.
Итан воодушевленно представляет меня, а я слова вымолвить не могу, будто горло сковала невидимая цепь.
– Английский? – тихо уточняет незнакомец, всматриваясь в мои глаза. Хотя уже прекрасно осведомлён, что… да. Именно английский. Я просто киваю в ответ, потому что сказать ничего не выходит. Ни слова проронить не могу. Лишь молча смотрю на него не отрываясь.