по бионовым путям.
Мы с тобой любовь не чертим,
мы обходим чувства ям.
10 мая 2007
***
Возьму костыль, пройду по тротуару,
глотая пыль несбыточных надежд,
пройду тропой знакомого бульвара,
среди людей и тополей невежд.
Меня ты бросил, только захромала,
я с болью в сердце это говорю,
тебе любви хромой недоставало,
и я в душе бессилием горю.
Оно понятно, есть меня моложе,
они идут, качая каблуки,
а ты ведь мне стал и ближе, и дороже,
но это уже видно от Луки.
Я поняла, хромаю одиноко,
я не достойна твоего словца.
Зачем тебе внимание трехногой,
а в прочем, есть четвероногая овца.
Возьму костыль, пройду по тротуару,
глотая пыль несбыточных надежд,
пройду тропой знакомого бульвара,
среди людей и тополей невежд.
19 июня 2007
***
Хорошее чувство единства,
признания, о дружбе – просты.
Но годы слетают как листья,
и встречи мои как посты…
Одно отторжение от дружбы,
не радуют встречи обид,
и жизнь превращается в службу,
на чувства наброшен лимит.
Сложнее найти мне задачу
для собственных, в общем, мозгов,
не видя любви и отдачи,
как будто я вся из долгов.
Должна и обязана, все же
взорваться желает душа,
и рано мне жизнь – то итожить,
свои междометия верша.
Такая я вся и сякая,
тружусь я с утра до утра.
Живу, никого не лаская.
Я вся из труда до труда…
19 июня 2007
***
Я смотрю за старением людей,
как они убывают с годами,
мне их боли с годами видней,
их проблемы в больницах томами.
Все, как было иль так, как сейчас.
Ноги тащат, идут, изменяясь,
уплывает их радости час,
и живут они, боли стесняясь.
Очень горько в себе замечать,
изменения, старения и боли.
Остается лишь только мечтать,
что я встану, а боль не уколет.
19 июня 2007
***
Трын – трава моя болезнь,
трын – трава.
Это вовсе не болезнь,
а игра.
Черти пляшут на ноге,
вот и все.
Не пройду я налегке,
что еще?
Раз и два ее согну,
дикий миг.
Я сама себе солгу,
боли пик.
Не боли моя нога,
не боли.
Я не бабушка яга,
не лети.
Нет метлы, не улечу,
но хочу,
Я пойду и подскачу…
Я шучу…
19 июня 2007
***
Переросла сама себя,
остыл фонтан душевных струй,
иссякла, видимо любя,
а жизнь сказала тихо: "Тпру".
Что это значит, не пойму,
но пустота необъяснима,
коль надоело же уму,
слова писать издательств мимо.
Мой вертолет упал с небес,
а я присела на рессорах,
и это видимо венец
моей мечты в столбцах позора.
На самом деле – пустота
Само записанной натуры,
каких-то мыслей чехарда
идет, бредет весьма понуро.