«Спасибо, что помогла пережить эту ночь. Люблю тебя, малыш».
«Малыш», «люблю» ― все это так на него не похоже. Я вообще не помню, чтобы он признавался мне в любви. Возможно, он был из тех, кто не придает подобным словам большого значения ― все и так понятно, зачем воздух сотрясать? Но почему именно сейчас? Это расплата за то, что позволил быть себе слабым, или он правда так чувствует? Если второе, то я… черт, да я поплыла, как мороженое в июньскую жару. Ведь до моего решения с ним расстаться, я очень ждала этих слов. Еще вчера я собиралась все закончить, а теперь одно сообщение ― и готова бежать к нему в объятия.
Денис. Его больше нет. Эта мысль заставляет меня устыдиться романтических мечтаний. Мой парень потерял брата, я ― друга, а моя подруга… Боже, Эмма! Она же потеряла любимого человека.
– Эмма! ― Я встречаю ее в коридоре и, не раздумывая, бросаюсь на шею ― Мне так жаль!
Она не обнимает меня в ответ, вообще не проявляет ни единой эмоции, просто смотрит на меня, будто на памятник.
– Вика, мне пора на пару, давай, ― она холодно отстраняется от меня и плетется следом за группой.
– Эм, если нужно поговорить…
– Я знаю, забудь! ― резко кидает она, даже не обернувшись и не выразив ни капли страдания. Хотя все скорбят по-своему, она, видимо, выбрала позицию камня, заперла все чувства внутри себя.
После пар я жду Стаса у его корпуса, но, когда выходит его группа, понимаю, что его среди них нет. Он перестал ходить на пары? Я достаю телефон и пишу сообщение:
«Привет, ты где? Я могу чем-то помочь?»
«Привет, заеду за тобой через пару часов, где будешь?»
«В мастерской».
«Ок, целую».
Уязвимость делает людей слабыми или настоящими? Я всегда думала ― случись у Стаса какие-то серьезные проблемы, он просто взбесится и сожжет мир к чертям собачьим. Обычно он заводился по каждому пустяку, устраивал сцену ревности на ровном месте, а тут… Тут он потерял брата, но не вламывается в мастерскую, не берет меня со всей дури на подоконнике, чтобы забыться. Я его не узнаю и в то же время все больше тону в чувствах к нему, забывая о недавнем, таком твердом, решении порвать с ним.
– Ты готова? ― Он заходит в мастерскую, где я одиноко рисую на мольберте фигуру обнаженной девушки. ― У тебя хорошо получается, ― он подходит ко мне со спины и утыкается лицом в волосы.