– Стёпа, хорош шутить, уйду ведь, – ответил я.
– А никто и не шутит, – ответил он. – Я же всерьёз. Труд должен остаться. Он должен переродиться в нечто большее, чем воздух. Книга – это фундаментальный плод твоей работы, который покажет, чего ты стоишь. Труд, который воплотился и появился на свет и суд людской.
Я сделал вид, что задумался, и допил своё пиво. Затем неспешно закурил сигарету и спросил себе ещё бокал. Вот стесняюсь я почему-то сказать Степану о своём давнем желании напечатать книгу, а теперь он сам это предложил.
Я затушил сигарету в пепельнице, сделал глоток прохладного пива, и робко произнёс:
– Стёп, а я ведь давно хотел.
– Что именно? – не понял он, будто упустив суть разговора.
– Я о книге.
– А, вон оно что, – вспомнил бармен разговор. – Ты это, не обижайся на меня, я люблю музыку, да и твоя игра мне нравится.
– Не обижаюсь я. Стёп, я давно хотел книгу написать, – начал я о своём тайном желании. – Ещё будучи студентом и приходя к тебе в бар, у меня стали появляться такие мысли. От этой музыки столько образов в голове, что хотелось всё это изложить на бумаге, запечатлеть их, так сказать.
– И что тебе мешало? – спросил он.
– Сам не знаю. Может страх, что меня не поймут.
– Причём тут понимание тебя, если пишешь для себя?
– Ты же сам только что сказал, мол, труд на суд людской?! – напомнил я другу.
– Да, но… – Стёпа призадумался. В этот момент к нам подошёл Ванька и сел за стойку рядом со мной.
– Максим, вот скажи мне, – начал подпитый Иван. – Разве не прекрасен закат?
– Что? – не понял я. – Ты это про что?
– Про солнце, которое медленно уплывает за горизонт, озаряя небо нежным тёплым светом. Про его лучи, едва уловимые, и поле, над которым садится солнце, – расплылся в мечтах Ванька. Не сказать, что он был сильно пьян, но голос был таким певучим, мягким, добрым. И язык самую малость, будто уставший, едва заметно выдавал состояние владельца. – Я про те зёрнышки пшеницы, сквозь которые слегка пробивается свет и, кажется, что дотронешься, и поймаешь лучик солнца. Разве это не прекрасно?
– Конечно, прекрасно, – согласился я.
– Тогда угости меня пивом. Пжаалуста.
– А причём здесь пиво? – я был искренне удивлён его логикой. Как-то не вяжется пиво, поле и закат.
– Угости и объясню, – ответил Ванька.
– Бармен! Бокал пива этому романтику, – попросил я Стёпу.