Я тянусь к горстке бумажек, вяло перебираю их несколько раз и оставляю в покое. Надо было выкинуть все это, но я зачем-то сохранила их, словно надеялась, что однажды утром проснусь, а они сами собрались в одно целое. Похоже, я еще наивнее тех героев кино, которых осуждаю на каждодневной основе.
– Ты мой наркотик, – шепчет вампир с экрана, и я закатываю глаза так, что вот-вот увижу свой мозжечок. Эти ребята ничего не знают о наркотиках. Впрочем, я тоже далеко не эксперт.
Я переключаю каналы и останавливаюсь на каком-то мрачном триллере. Хоть что-то близкое к моему настроению, которое никак не улучшила встреча с Джейн парой часов ранее. Под конец мне опять зачитали, что нужно делать, чтобы не умереть одинокой старой девой, что по логике моей дорогой подруги гораздо страшнее смерти от заражения страшным вирусом.
Я допиваю вино и ставлю бокал рядом с горсткой бумаги.
Возможно, мне стоило самостоятельно отыскать номер Аарона. Но… он же Инспектор. Чтобы пробиться к человеку подобной должности, придется пройти все уровни проверок, что неизбежно привлечет ненужное внимание и море вопросов, а я… понятия не имею, готова ли отвечать на них даже после всего.
К помощи Нейта тоже не обращаюсь. Во-первых, он не знает о том, что было между мной и Аароном в том отеле. А во-вторых…
Если честно, не представляю, что стоит за «во-вторых» и «в-третьих». Мне бы обсудить это с личным терапевтом, но я всегда скептически относилась к сеансам психоанализа. И чем больше проходило времени, тем сильнее становились мои сомнения – про мои чувства, про Аарона, про все, что случилось. И в итоге этот «коктейль Молотова» разлился по моим венам, окрасив приятные воспоминания навязанным чувством вины и отрицания.
Не спасает и запись на диктофоне, которая осталась в моем телефоне после нападения Фрэнка-Чтоб-Его-Донована и мародера Сэта. Спустя неделю после переезда я все же прослушала ее до конца, но голос Аарона и весь его гнев почти разложили меня на атомы.
«Как этот ублюдок сюда попал? Как он, на хрен, сюда попал?!»
К тому моменту все выглядело так, будто я умерла от руки мародера, тело которого лежало рядом. Мой браслет, передающий жизненные показатели, отключился, пульс был нитевидный, и все решили, что я на самом деле погибла. А когда очнулась… что ж. Никому не пожелаю прийти в себя, будучи завернутой в простыню и закопанной в земле. Тогда я чудом спаслась, а мои слова подтвердила запись на диктофоне, и все вроде бы закончилось хорошо, но… Спустя месяц я по-прежнему не пришла в себя. Вряд ли от такого в принципе можно оправиться.