Прокóфьев, Скря́бин, Мýсоргский…
Я – рáненый в тумане снов,
и – я́вью окошмáренный;
Рахманинов, Рахмáнинов,
избáви от испарины…
Я – на иглé, скользи́т иглá,
скрипит душа и крутится;
вся жизнь на музыку легла —
дорóга и распýтица…
С горы несëтся грязный ком
косми́ческих вопрóсиков,
я – от него – бегу – ползком;
дай крыльев, Римский-Корсаков.
Чайковский, рóдненький, веди́
от мóрока – до лýчика;
о [г] рехи крéпкие – в груди́ —
пришла пора Щелкунчика.
В короткой хронике – в дырý
нырнýл, приняв за кроличью
норý, но – вы́полз поутрý,
спасибо Шостаковичу.
Спаси́бо, крóвные творцы́,
за мы́слей раздобрéние;
за вами – стáрцы и юнцы́,
уклад и растворение.
Я вижу солнышка лучи́ —
за тучами свинцовыми;
а ты – не видишь, так – молчи́,
а я – пойду за новыми —
за стáрыми
пластинками.
[01.11.22 – 11.07.23]