Предназначение - страница 25

Шрифт
Интервал
Навели в них порядок. Не просим. Уходим.
Жаль душу. Мятежно желает быть прежней.
Ей всё же, не здешней, жить у безгрешных.

Босые души

Все мы несём куда-то жизнь, на Пути Млечном.
А нам за всё держать ответ, и сникли плечи.
Те, кто грешил, кто тяжело, и те, что легче.
И праведник, что нёс свой крест и держал свечи.
В хлам искорёжена душа, полна отметин.
Болит, скорбит с обид и ран, глубоких трещин.
Обнажена, боса, в слезах, просит облегчить.
Мы ведь не души, чаще тело по жизни лечим.
Короткий наш земной маршрут и быстротечен.
Душой и телом сознаёшь – твой путь не вечен.
С истрёпанной, падшей душой, и крыть ей нечем.
А рвётся к Богу стать светлей, с ним ищет встречи.

Простая история…

Ушанку, как перед Христом, он не ломал.
И с разговором о пустом не приставал.
Просить – ладони не тянул, долг отдавал.
Нельзя в судьбе удел минуть, не миновал.
Жил без греха, беду прогнал, делал добро.
Со злом, когда вокруг оскал, всегда лоб в лоб.
Когда же мог, сам помогал, вот был бы прок!
Он восставал и создавал из праха – толк.
Что предают друзья, родня, и это знал.
И чашу пить свою до дна предполагал.
Ну а когда взлёт до небес, нашёл опору.
Душу крепи, коль мутит бес, и веру в спорах.

Уставшая душа

Напряглась тетивою душа
и выносливостью звенит,
так устала, что боль ушла,
а покой, как магнит, манит.
Наконец, как боец, притих,
что под утро домой с войны,
тот, что ждал все долгие дни
так желанной ему тишины.
И будь крепче ты, чем гранит,
но вином тебя не сманить,
так усталостью ты проник,
что желанье услад не пить.
Всё же есть заповедный край,
где страдания телу забыть:
банный дух, ещё сонный рай,
чтоб тягость усталости смыть.

Подвывает уже метель…

Давно подвывает метель
Сединою в моей голове,
И всё чаще снится капель,
Я бегу босиком по траве.
Натоптал за жизнь мозоли,
На сердце шрамов не счесть,
А мне снится – сады зацвели,
Белой пеной укрывши честь.
Всё к душе прилипала грязь,
Удавалось её мне стряхнуть,
Засну – слава Богу, не князь,
А о детстве ночью всплакну.
Журавлём уж пора в полёт,
Корка льда на воде лежит,
Но ночами за мною ручьём
Кораблик бумажный бежит.
Всё ушло, как снег по весне,
Сдаёт память день ото дня,
Текут чаще слёзы во сне:
Мама редко целует меня…

Всё равно мечтаю

Растрепал кудри мне ветер,
с чернотой белизну мешая,
будто это от мыслей пепел
над моей головою летает.
И пускай волос станет светел,
Следующая страница