Погодь, Григорий, не шуми.
Я решил – прочту молитву.
Сказано: «в скорбях проси!»
И я принял эту битву.
Ты ж, народ, подальше отойди.
Вот суету с себя сложив,
Молитва начала звучать.
И обо всём в ней позабыв,
Я те слова стал повторять:
«Воскресший Бог, молю, приди,
Враги пускай растают пред Тобой.
Грехи соломою сожги
И оживи листок сухой.
Коснись невидимо рукой,
Скажи умершему: «Иди»,
И голос Свой святой,
Незримо среди нас яви».
Лишь те слова произнеслись,
Как налетели тучи, грянул гром,
Молнии узором разлились,
Всё стало серым вдруг кругом.
Дождь, что закапал, ливнем стал,
И словно волнами набегая,
Он землю струями хлестал,
Пыль неуёмно прибивая.
Казалось, то не дождь пошёл,
А слёзы чьи-то полились.
Печаль лик неба приобрёл,
Надежды замерли, сдались.
Тех струй прозрачных зеркала
Шли, словно к погребенью омывая.
Но вот блеском наполнились глаза,
Смысл выраженью придавая,
И грудь в движение пришла,
Воздух с водою извергая.
Так жизнь в умершем ожила,
Неистово законы попирая.
Видно, судьба к нему была добра,
Свой дар бесценный предлагая.