Он уже собирался набрать нужный номер, как вдруг почувствовал, что мобильник вибрирует в кармане пиджака. Пропущенный звонок от Марка, врача, лечившего его еще в детстве, которого он был рад встретить здесь, в клинике Бангкока. Именно к Марку он ходил каждый день после школы делать домашнее задание, после того как умерла мама. Сообщение на автоответчике страшно напугало его:
– Мы давно с тобой знакомы, поэтому скажу напрямик, не буду увиливать: результат МРТ плохой, есть проблемы. Приезжай в больницу как можно скорее. Я здесь все утро.
Мало подумал, что, значит, неспроста у него так часто болела голова. И только в больнице двумя часами позже он осознал, что его ждет.
У двери кабинета он случайно услышал разговор врача Марка Домейя с одним из коллег.
– Ты какой-то озабоченный, что-то случилось?
– Это ужасно!
Мало сразу узнал голос доктора, хотя кофеварка гудела довольно громко.
– Это из-за Сэндлера? – уточнил коллега. – Дело в нем?
– Да, я оставил ему сообщение, не знаю теперь, как ему все объяснить.
– Мы только что обсуждали это на совещании. Тут ничего не сделаешь, редкая форма дегенерации головного мозга.
– Это и сводит меня с ума, понимаешь? Он, такой молодой, и станет овощем!
– Хочешь, я с ним поговорю?
– Нет, я должен сам. Никогда мне к такому не привыкнуть, иногда я ненавижу свою работу.
Наступило тяжелое молчание. Мало повернулся и, пошатываясь, побрел к выходу.
Он долго бродил по улицам, а потом заперся в своем кабинете. За эти часы вся жизнь пронеслась перед его затуманенными от слез глазами. Внезапная смерть матери, трусость отца, который одурманивал себя алкоголем и работой, а потом вообще его бросил, оставил бабушке с дедушкой, Капитану и Мадо, по которым он скучал больше, чем осмеливался себе признаться, и… Жюстин. Как она? Ему захотелось ей позвонить, но он отказался от этой затеи. К чему?
Он зашел в кабинет Бертрана, чтобы найти там выпивку, плюхнулся на кожаный диванчик директора и глотнул прямо из горла. Потом еще и еще. Жидкость обжигала горло, но не успокаивала.
Виски ударило ему в голову. Он начал рыться в ящиках стола Бертрана. Там он и нашел револьвер.
Он глубоко вздохнул, приставил дуло к виску, закрыл глаза и начал считать:
– Один, два…