И рано нам трубить отбой – бой, бой…
Какой-то бывалый дед с эбонитовой палкой и седыми глазами, не моргая, очень внимательно слушал песнь Зина-Иды. В его очах мгновенно промчались воспоминания ужасающе тяжелых лет: хлеб с мизерной толикой мокрого сахара, обоймы с пятью грязными патронами, косые кладбищенские кресты, расцветающие красные кумачи, порванные сапоги, кем-то грызлые сухари, разбитые водочные сургучи, пьяные женщины с румяными лицами и черные пластины с речами еврейского товарища Троцкого. В его голове промчались горки воображения, книги пустых страниц, ересь пламенных речей…, постоянные махания руками, бородки нижних челюстей и громкие крики оваций и одобрения того, чего на самом деле нет, никогда не было и быть не могло. Магия слов для умалишенных-опустошенных…, для тех самых – литерных, быстро проезжающих совсем мимо…, без остановки.
Орлята учатся летать…!
То прямо в бездну, в пламень алый,
То камнем падая на скалы,
И начиная жизнь опять,
Орлята учатся летать.
Орлята учатся летать…!
Зина-Ида продолжала петь изо всех возмущенных ею же кармических сил. Никогда не знавшая сарказма Антона Павловича Чехова в его произведениях… и не ориентирующаяся в стадном потоке возбужденных голодных мужчин, она пела про каких-то никому неизвестных орлят, которых никогда не видела даже в зоопарке… Зинаида сидела в полном одиночестве на заполненном людьми морском катере БУР-34, мимолетно мечтая о длительном знакомстве с крепким тренером этой команды или его нагло-тренированными подопечными… Она громко пела, не вслушиваясь и не осознавая смысла улетающих в море слов. Она ужасно желала неповторимой светлой любви без бутылочного пива в мужских руках… Любви с предварительными кружевными разговорами на лавочке под шелковыми ивами…, позволяющими понять такой непонятный внутренний мир собеседника, одновременно разглядывая молодость подчиненных в облегающих плавках на пляже. Она желала этого до ужаса старых закатов и предсказуемости личных желаний, до соленого мира заплаканных глазниц…, до слезных завываний чайника о её кухонном одиночестве, до пустоты в квадратных метрах старой квартиры. Она желала кого-то лично себе, желала так сильно, как голодный паук желает личную, еще не растерзанную, горячую, шашлычную муху без капли росы…
А тем временем где-то в толпе многочисленных пассажиров находился солидный седой мужчина в белых шортах все той же таинственной фирмы «Wrangler», белых «мокасинах» и белой прозрачной майке «лапше» с непонятной надписью «Cincinnati» в районе волосатой груди. Он внимательно наблюдал за происходящим на катере и быстро размышлял. В то время это был уже хорошо известный художник Шлиповский. Нужно сразу же отметить, что исключительно все художники видят этот мир совсем не так, как его видят не художники, а, например, мойщики окон, тарелок, тротуаров или мозгов. Он был человек совсем необычный, из ряда вон выходящий, и с самого детства не принимающий проклятые миллионные стереотипы бытия, серости, клише и штампа…