Она ушла. Когда поняла, где я живу. Сначала было очень больно, а сейчас – нет. Я счастлив, что так получилось. Я вообще счастлив. В моей дороге не может быть попутчиков, я уже говорил. Они и не нужны. Отключаюсь. Никто не интересен. Я в кино. Я сам с собой. Что может быть лучше? Никто не мешает мне путешествовать. Никто не мешает видеть сны. Жить во сне. Я не хотел просыпаться. Не выходит. Ничего. Когда-нибудь освобожусь. И всё равно, что там. Может красивая сказка. Может чистая любовь. А может чернота и больше ничего. В любом случае это будет лучше того что я вижу за окном.
Просыпаюсь. Убрано. На столе завтрак. За квартиру уплачено. В холодильнике продукты. Я спасён. Дома я спасён от дома. Это бабушка. Она молодец. Не тяготит меня этой глупой скучной домашней рутиной. Этими людскими обязательствами. Я могу жить. Дальше жить. В кино. Шумит за окном город. Там они. Строят своё будущее. Я не буду им помогать. Мне только отвязаться. Возьмите, что могу дать. И отстаньте. Иду на работу. Говорят. Один хвастается машиной, вторая детьми, третья опять машиной. Смотрю в компьютер. Делаю работу. На часах четыре. Скорее домой, в жизнь. В полёт. Иду по грязному снегу. Еду в автобусе. Много людей. Чужие. Ловлю себя на мысли: так долго нет никого своих. Никто не повстречается, не спросит, не полюбит просто так. Я опять зол. Думаю. Появись «свой» сейчас – пошлю. На весь автобус диким криком. И выйду. Дома. Всё готово. Бабушка. Наспех ужинаю. Душ? Да чёрт с ним! Сажусь у экрана, надеваю наушники. Лес. Зелёные листья, заросли папоротника. Я ползу по земле. Винтовка. В оптическом прицеле маленькие фигурки людей. Накрываюсь камуфляжной сеткой, чтобы не заметили. Задерживаю дыхание, плавно жму на спуск. Фигурки падают в нелепом танце. Я дышу. Я живу.
За окном визжат сирены, ходят люди. Они выбрали общую дорогу. У них нет сомнений. Они смеются над такими, как я. Ну и что. Я не с вами. «В жизни орёл не терял времени больше, чем когда ему пришлось учиться у вороны», – говорил индеец Никто. Пусть смеются. Кто сказал, что правы они, а не я. Может, это где-то записано на небесах, что нужно жить так, как все? Как бы там ни было, люди выбрали реальную жизнь. Я выбрал свою. Я купил себе телевизор…
Сквозь воющую пургу в черноте ночи свет маленьких окошек деревенской хижины манил своим уютом и теплом. Красные занавески, словно маяки, отправляли во мрак свой спасительный свет. Дом стоял на краю деревни. Неугомонный ветер, словно капризное дитя, катался по снегу, бил в окна, стучал по шиферу на чердаке – радовался простору. Каждую зиму усадьбу заметало сугробами в человеческий рост и выше. Однажды скрыло входную дверь и соседям пришлось откапывать. Обычно хозяин не утруждал себя чисткой дорожек – на следующий день метель слизывала их, не оставляя даже следа. Домочадцы ходили прямо по сугробам. Было смешно смотреть на тропинку, проторенную на снегу, под которым спряталась калитка.