I. Как тёмен светлый двадцать первый…
Видать, с резьбы сошла планета —
Фортуна нынче холодна:
Не стало в доме Интернета
И электричеству хана.
А я в пустой антинирване,
Не при делах и ни при чём,
Лежу без книги на диване,
Его холмы давлю плечом.
Но, обретя слова и нервы,
Вдруг начинаю понимать,
Как тёмен светлый двадцать первый —
Век технологий… наномать!
Меня зовёт невнятный отголосок
В строку и ввысь! Но слог – «от сих до сих»,
И на листе – лишь творческий набросок,
Увы, не претендующий на стих…
Вот так пройдёшь, негромок и небросок,
И льдом дохнёт газетная статья:
Мол, след его – лишь творческий набросок,
Окалина взамен стихолитья.
А белый свет бунтует, как подросток,
Хотя давно решил его Творец,
Что этот мир – лишь творческий набросок,
Сырец.
Едва блеснёт луна с балкона
И в сон склонится голова,
В моей кладовке лексикона,
Как брага, шепчутся слова:
– На свете много мест красивых
В далёком чудном далеке!
– Когда бы мы раскрепостились,
Летя на ветренном легке,
Вот нас бы там проголосили
Под ноты Верди и Россини!
– А так провертимся в России
У остряка на языке…
Я строчил про в небе тучку
Да мечту, что вдаль вела.
Я кусал губу и ручку,
Грыз Пегас мой удила.
Строчка, с виду не кривая,
Шла пунктиром по стишку,
Словно заново сшивая
Всё, что прожил, по стежку.
Утомился, прошивая.
Только вижу, дрянь дела:
Мне казалось, не зеваю —
Проникаюсь, проживаю,
Душу настежь открываю —
А бумага… умерла.
С кровати – на мостик-лоджию,
Забрать полотенце-знамя.
Прохлада размыта по небу
Радужными слезами.
Ну где же вы, непродрогшие
Соседи – Дик Сэнды, Крюки?
На смену дождусь кого-нибудь —
И умываю руки.
В телеречах опять усталость
В телеречах опять усталость —
Итог недрёманных недель:
Евромодель не состоялась —
Несите новую модель!
И, лаву мнений извергая,
Уже не замечаем мы,
Как за окном, совсем нагая,
Дрожит модель еврозимы…
Оптимистическое апокалиптическое
однажды ночью апокалипсис
исторгнет лавы из глубин
и будет чёрный от печали птиц
небесный пух неголубин
но волны пеной убелённые
отмоют пепел поутру
и снова выживут влюблённые
и значит я один
из них
Закат миллиардов лет. Подведём итог:
Когда нас не станет, нас будет читать сам Бог.