Вскоре начали встречаться и люди. Сперва одиночки, парочки, мамы с детьми. Одеты все они были привычно, как одевались люди и в моем мире. Летние платья, свободные брюки и штаны, кое-кто щеголял шортами чуть ниже колен, кто-то – в майке, которую иначе, как «алкоголичкой» я бы не назвал.
«Да и с чего бы одежде не быть привычной, старый ты дурак. – думал я, шагая по тротуару, и ловя на себе удивленные взгляды. – Если есть закономерность в области дизайна машин, то она просто обязана иметь продолжение в фасоне одежды».
Моя же, убитая близким знакомством с мусорным контейнером, внимание привлекала. И, прежде чем я дошел до горпарка, а именно он стянул людей с окрестных улиц, там уже настоящая толпа собралась – ко мне направились двое стражей порядка.
Патруль из двух человек. Черные легкие брюки, белая рубашка, белая же фуражка, добавляющая их облику дополнительную такую курортность. Ремень-портупея, на которой я почему-то не разглядел не дубинок, ни наручников, ни даже табельного оружия. Только небольшие радиостанции, с выведенной на погон кнопкой приема-передачи, и непонятный чехол-тубус, в котором логично смотрелась бы складная подзорная труба.
– Старшина Васильев. Молодой человек. – с улыбкой обратился ко мне старший наряда. – Что за внешний вид?
На «молодого человека» я отреагировал с некоторой задержкой, хотя и понимал, что обращается он ко мне. Просто… давненько меня так не называли. Да и сам милиционер был старше меня может быть лет на пять. Как и его напарник.
– Упал. – признался я со скорбным видом.
– В мусорный бак, что ли? – проявил неожиданную проницательность милиционер. Я даже нахмурился, подозревая, что тут все мысли научились читать, но оказалось, что своим предположением старшина назвал самую очевидную причину.
– Скорее, он на меня. – скованно улыбнулся я. – Иду вот домой, переодеваться.
– А далеко живешь? – с прежней открытостью поинтересовался Васильев.
Простой, казалось бы, вопрос, а ответить на него было довольно сложно. Я, конечно, выдал: «Тут недалеко, пару кварталов всего», однако, что будет, если он меня спросит точный адрес?
И он спросил.
Подлость всей этой ситуации заключалась в том, что я ничего о жизни этого парня, в чье тело меня затолкал Распределитель, не знал. Ни того, как его зовут, ни где он живет – ничего. Ни памяти, ни родины, ни флага.