«Красивый стих. Благодарю», – Она сказала…
Я душу поселил в него, она того не знала…
Из чувств я ткал платок на её плечи
И очаровывал стихами целый вечер.
Я был влюблён и мне хотелось нашей встречи.
Я приготовил ужин. Зажёг свечи.
Она вошла и мило улыбаясь
Произнесла, нелепо спотыкаясь:
«Убогое пристанище поэта и лжеца…
Ты мне другим казался,
Прости – но мне пора…
Хотя… Плесни мне коньяка».
Все маски скинуты, открыты лица.
Она, как подобает светской львице,
Ведёт себя уверенно, легко…
Целует в губы, шепчет на ушко́:
«За стих Красивый Вас благодарю…
Стихи стихами, но я большего хочу…»
И ни к чему ни тайны, ни секреты…
И не нужны вопросы и ответы…
Я пел, читал стихи, душа горела,
Но не было ей никакого дела
Ни до Красивого стиха, ни до меня —
Она взяла, что захотела, и ушла…
Шекспир был прав:
Жизнь – лицедейская игра.
Коль хочешь побеждать —
Играй всегда…