На завтрак здесь пахнет то свежим багетом,
То кофе, в который добавили мёд.
И всё, что казалось устойчивым летом,
Теперь пошатнулось и зыбко плывёт.
Опять, как всегда, изливаться строкой мне.
Твой облик, возможно, слегка грубоват.
Но сводит с ума твой усталый, спокойный,
Глубокий, порой слишком пристальный взгляд.
Я жду (говоря иногда: это блажь всё —
Пусть ветер рассеет её, унесёт),
Когда ты устанешь, не выдержишь, сдашься.
Но знаю о том, что ты выдержишь всё.
И мне остаётся лишь с этим смириться.
Есть кофе с ликёром, нервический смех.
Любимые книги, далёкие лица.
Боюсь, что я слишком роскошна для всех.
Вообще чужеродна для этого мира,
Не чувствую силы для сложных путей.
«Нормальные» люди – они не вампиры,
Они не пускают под сердце когтей.
Всё это как будто привычно, но странно.
Хранит черновик уже множество строк.
Наносим зачем-нибудь первые раны,
Исписанным делаем чистый листок.
Так горько порою, тоскливо и пусто.
Но деться – куда мне? Вся осень как весть,
Хоть эти внезапно-сумбурные чувства
Теперь уже не принимаешь «как есть».
Сплелись в полотно фрагментарные строки.
Как в зеркало, жутко глядеться в портрет.
И город, в котором мы все одиноки,
Никто и никем никогда не согрет…
(22.09.2023, 20:48, г. Волгоград)