Тех дочерей прекрасных эскадроны
Врывались в эротические сны,
И стали выбирать сыны их в жёны.
Взыграла человеческая плоть,
Завещанным ей Духом пренебрегла.
Впервые призадумался Господь
Об океане мировом без брега
И верфях для плавучего ковчега.
На безобразия взирал Бог свысока,
Любовные спать не давали вздохи,
Бессонницы замучила тоска,
Достала человеческая похоть.
Что твердь как голова болит, трещит,
До времени не подавал Бог вида,
Не признавался, что переборщил -
Прах замесил на творческом либидо
И получил эффект воды с карбидом.
Извёсткой негашёною разит,
Всё булькает и лезет повсеместно.
И как теперь ту известь погасить
Лишь одному Создателю известно.
Вот кто-то открывает порносайт,
Другой – интим-салоны и бордели.
Всю мерзость отражают небеса,
Где облака как девки на панели
В бесстыжести своей поднаторели.
Семейный врач лечил Творцу мигрень,
Снотворное ему не то назначил.
И не желая сесть на бюллетень,
Взорвался наш Господь в единочасье -
На размноженье наложил запрет,
Репродуктивный возраст обозначил.
Дал человеку лишь сто двадцать лет
Пожить на белом свете. Не иначе,
О демографии подумал Старче.
(Бог эту цифру взял не с потолка.
Создателю тогда хватило такта
Отсчитывать нам годы свысока
Как пульс во время полового акта.
Меня не отпускает тайна цифр,
Их магия возникла не случайно.
Не зря жрецы, дельцы и подлецы
Заветный шифр скрывают чрезвычайно
В швейцарских банках, что весьма печально.
Цепь совпадений – мистики родня
Преследует меня как наважденье:
Зачем Творец наш бурный век сровнял
С верхушкою нормального давленья?
Лишь разохотишься и вдруг пассаж -
Грибочков съешь или инфаркт случится…
Так средний человека возраст наш
Бог опустил как раненую птицу
На нижнюю давления границу
Артериального, что гонит кровь
От сердца к тазу и немного дальше.
Но тот, кто слишком ставит на любовь,
Похоже, умирает много раньше.
Возьмём Христа. Пилату докучал,
За что от стражи получал по почкам.
Безмерно по нему Господь скучал,
Призвал к себе любимого сыночка,
На тридцать три в графе поставив точку.
А что касается раба, его судьба
До фени Господу, раз тот не гений.
А он усердный не жалеет лба,
Всю жизнь свою проводит на коленях.
Умрёт как все, свой пребыванья след
Оставит в поминаньях безответных,
Да метрику в архив на много лет…
Короче, умер – твоя песня спета.
Но сам я так не думаю при этом.