Родное. Избранное - страница 2

Шрифт
Интервал
Для бытия не главное:
Слышать – другим не слышное,
Видеть – другим не явное.
Так и живи, поэзия —
Крепость моя бумажная:
Самая бесполезная,
Самая непродажная!

В гостях

В доме вышитая скатерть,
Старый дедовский буфет.
Вдруг из прошлого накатит
То, чему названья нет.
Голоса, улыбки, вздохи,
Восклицанья, шёпот, смех:
Аромат иной эпохи,
Той, где все любили всех.
И пускай неправда это —
Были ссоры и беда,
Почему-то больше света
В приснопамятном всегда.
Там, где все нужны и кстати,
Словно пальчики в горсти…
Надо вышитую скатерть
Непременно завести.

«Резвится жизнь: то чёт, то нечет…»

Резвится жизнь: то чёт, то нечет,
То синь, то хмарь над головой.
Мой друг, стихи души не лечат,
А только делают живой.
Душа… Одна морока с нею.
Пойми вот, отчего больна?
Но тем надёжней
И сильнее,
Чем уязвимее она.

День рождения

Листай листки календаря,
За всё судьбу благодаря!
Благодарю её за чудо,
Поскольку жив-здоров покуда
И до сих пор в своём уме,
На вольной воле,
Не в тюрьме.
За то, что всякие напасти
Не обходили стороной,
Но не измазался во власти,
Не трясся над своей мошной.
Когда страну на части рвали,
И cучий длился карнавал,
Меня друзья не предавали —
И я друзей не предавал.
За всю счастливую дорогу,
За хмарь и солнце, даль и близь.
Ещё за то, что – слава Богу!
Не все мечты мои сбылись.

«Берега речные опустели…»

Берега речные опустели,
Стынет в чёрном омуте вода.
И давно затихли коростели,
Видно, разбежались кто куда.
Холодом нездешним тянет с луга,
Серебрится мёртвая трава.
До костей продрогшая округа
Замирает после Покрова.
Ни возни, ни птичьих отголосков,
Ни живого всплеска на реке…
Только неба ярая полоска
Догорает где-то вдалеке.
Даже пёс ни шагу от порога,
Всё скулит ночами неспроста.
Вдребезги разбитая дорога,
Как душа уставшая пуста.
В час, когда предзимняя истома
Грезит зимней заметью и льдом,
Страшно – не имеющему дома
И вдвойне – имеющему дом.

«Мне в поездах давно не спится…»

Мне в поездах давно не спится,
А ночь безжалостно длинна.
Сидишь, как пойманная птица
У запотевшего окна.
Где в лунном сумеречном блеске,
Как будто прожитые дни,
Плывут перроны, перелески,
Да в поле редкие огни.
В пути от дома или к дому,
Звездой случайной озарён
И ты к движению земному
Причастен и приговорён.
В подрагивающем вагоне
Вдруг ощутишь в какой-то миг
Всю боль рождений и агоний
И в мире неслучайность их.

«Смехачи, шуты и скоморохи…»

Следующая страница