Почему нельзя подохнуть нормально, просто, без лишней мороки? Раз, и все.
Приступы тошноты начинали снова подступать. Таблеток у меня не было. Как только мне поставили смертельный диагноз, я обменял пилюли на виски, процедуры на посиделки в барах, а приемы у врача на визиты к проституткам. Болезнь не излечима, и мне оставалось совсем немного. Я не хотел завершать свою молодость, лежа в больничной палате или хосписе.
Вдруг меня скрутила резкая боль в желудке.
Закинув недопитую со вчерашнего дня бутылку виски в рюкзак и хорошенько проблевавшись кровью в ванной, которую даже не захотел смывать, держась за живот, я кое-как поплелся на работу.
Работал я на автомойке. Гадкое место. Думаю, что в морге будет куда лучше. Там хотя бы спирта больше. Все людские пороки и чертовский цинизм можно увидеть именно на мойке. А еще тут погано воняет. То ли ссаниной, то ли там кто-то сдох. Короче, хер его знает. Но воняет там по-королевски.
Доковылял до автобуса. Теперь можно и вздремнуть. В первом рейсе всегда мало народу, можно примострячиться в уголке и спокойно отдохнуть или попытаться ухватить за хвост последний сон. Эх, люблю я сны. Пожалуй, единственно хорошее, что происходит в моей жизни, происходит во сне. Там может быть все: покой, тишина, умиротворение. Там ты и сам можешь быть кем угодно. Там ты всегда здоров, всегда богат, всегда успешен. Там ты можешь быть с кем угодно: с родными и любимыми. Эх, люблю сны. Хлебнув виски из рюкзака и немного поморщившись, я прислонил голову к стеклу, в котором пролетали до боли знакомые продуктовые магазины и людишки у забегаловок, грешащие чревоугодием, и попытался вернуться в свой утренний сон. Такой хороший, светлый и немного наивный. Не совсем помню, про что это было. Кажется, сон был про какого-то мужика, про которого почему-то снимали фильм. Хороший такой фильм. Он кирял, ходил на скачки и жил в меблирашках, а еще про него сняли фильм. Хороший мужик. Настоящий.
Несмотря на жуткую боль в животе, мне всегда становилось легче, когда я закрывал глаза. Главное – представить, что все хорошо, и боль немного проходит. Представить, как все могло бы быть хорошо, если бы не мое излечимое заболевание, которое положит меня в могилу, не успеет мне исполниться и тридцати. Хотел бы я вылечиться? А за чем? В этом мире мне уж точно лучше не будет, посмотрим, как будет в другом. Унылые, серые здания пролетали одно за другим. Не знаю почему, но мне они нравились. Они были настоящими. Они не прятали свою серость за яркими фасадами, в отличие от большинства людей. Они были честнее.