Ita scribo, ut sentio. Поэзия - страница 6

И считать до десятка-то не умея.

Вновь шипами скалится мой венок:

На кресте стою, на распятье судеб.

Кто-то слева останется одинок,

Даже если справа мне счастье будет.

Однажды ты понимаешь, что что-то переломилось.

Иначе думать не выйдет, и нет уж пути назад.

А где-то за красным солнцем душа – освободилась,

Но палят лучи все так же, пусть впереди – простор.

Дышать отчего-то сложнее, хоть выбор уже и сделан.

И бьется в сплетение солнца тугая, глухая боль.

И каждый шаг пронзают лучи его, словно стрелы,

Ведь прежде, чем оторваться, надо дойти до стен.

Прежде, чем взмахом – в воздух, надо дойти до края.

Но отчего же так хочется, страхи преодолев,

О прожитом не думая, о будущем не гадая,

Просто с ветром желаний к звезде твоей прилететь…

Открой свою шторку иллюминатора, человек:

К тебе стучится вселенная сквозь стекло.

Ты плаваешь в шлюпке среди небесного ничего,

И под ногами, и за плечами твоими – век.

Послушай внимательно этот межзвёздный гул.

Хрустальные ноты стучат о земную твердь.

Лови их в карманы души, пока не включают свет, —

Храни отголоски муз, пока не лягут в строку.

Чтобы начать творить, душа должна заболеть,

сердце сжиматься, воздух кончаться в лёгких,

чтобы ночей не спать,

чтобы не понимать,

где бесконечность снов накрывается яви плёнкой.

Чтобы поиск конца тоннеля бесконечно сходил на нет,

словно и звёзды снаружи уже поблёкли,

чтобы выть на луну

от тоски по родной земле,

которую некий безумный гений придумал

такой далёкой.

Нет вдохновенья там, где плавнее жизнь.

Будни лениво тянутся, дышишь ровно.

Ты ли не сумасшедший,

кто жаждет отчаянно новизны,

и в стремнину пускается плыть, имея

и мост, и лодку?..