Полста. Сборник стихов - страница 2

Шрифт
Интервал


А кто-то с ними дружен напрямик.
К сердцам закрытым хладны, не иначе,
Хотя, порой, упрямы и ясны.
Не всем они откроются. Тем паче,
Понять не каждый может эти сны.
Ко мне они являются из детства,
Я долго им противился. Но, вот
Однажды приоткрыл все створки сердца
И принял их шальной водоворот.
С тех пор я не имею сожаленья,
И даже поступь жду в ночной тиши.
Во сне ко мне приходит вдохновенье,
Я открываю дверь своей души…
05.02.2024. Е. Баюрин.

Шаг

Бывает, сложно сделать первый шаг,
Ведь неизвестность манит, но тревожит.
В пути всегда плеяда передряг,
И взоры осуждающих прохожих.
И сплетни, с кривотолками промеж,
А сзади спину жжёт судьбы усмешка.
Я, выдумав «пленительный падеж»,
Шаг совершил, поставив сбоку вешку.
Поодаль бдят герои из былин,
Улыбки их похожи на оскалы.
Ступни горят от выжженной земли,
Босым ногам так рады эти скалы.
Я с сердцем наголо иду вперёд,
Терновник очень рад такому «ню»,
Те иглы принимаю как почёт,
И очень рад я встречному огню.
С душою нараспашку сделал шаг,
Застыло время, поджидая жертву.
Отчаянный, хоть сам себе не враг,
Я учудил нелепую оферту.
Назад пути-дорожки расплылись,
Растаяли от жара круговерти,
Оставив только путь вперёд и ввысь,
Наперекор судьбинушке и смерти.
31.01.2024. Е. Баюрин.

Хранитель сновидений

А в уголках томительных сомнений,
Из закромов незыблемых основ,
Закидывает невод сновидений
Жестокий и пленительный злослов.
В своих делах, непревзойдённый мастер,
Сплетением из слов и полуфраз,
Сознание твоё низвергнет в кластер
Слепительных словесных метастаз.
Из образов неизмеримых далей,
Разбавив наваждением чуть-чуть,
На перекрёстке мнений и реалий
Покажет сны и колдовскую суть.
Под пологом Вселенского забвенья
Чуть слышно поступь в мертвенной тиши.
Идёт к тебе Хранитель сновидений
С изнанкой отражения души…
14.03.2024. Е. Баюрин.

Писал он много…

Писал он много и не стройно,
Но, чистотой своей души
Пытался выглядеть достойно,
Чем заслужить свои «гроши».
Не денег ради, не для славы —
Иначе он не видел суть.
На вдохновенье нет управы,
Хоть был неверным выбран путь.
Не называл себя поэтом —
Он просто жил в своих стихах.
Писал про то, творил про это,
Всё на бегу и впопыхах.
Слова плелись узлом премудрым,
Впивались рифмы без прикрас.
За кофейком однажды утром,
Взбрела идея в одночас.
Окинув взором писанину,
Что накопил за столько лет,
Решил он не «тянуть резину»