Есть в Подмосковье чудный городок, зовётся Клин
Уже почти семь сотен лет.
А вы хоть раз бывали в нём?
Там родилась я, был там отчий дом —
В расположении военной части,
Что звался «дом полковника слепого», —
На берегу реки Сестры стоял
Средь рукавов её, ольхою обрамлённых.
Осталось там и детство опалённое,
Да и отрочество моё,
Где босиком я бегала по травам,
Где сны свои в альбоме детском рисовала,
Где грезила, мечтала и летала
Среди кувшинок жёлтых, ирисов, осоки
С цветными бабочками наперегонки,
Плела среди цветов венки —
И оными чело своё венчала,
Как утра светлого начало.
Там вёсны бурные встречала
И слушала, как речка лёд ломала,
И первые подснежники искала у реки,
Что россыпью сияли средь ольхи.
Зимой в снегах пушистых утопала,
На лыжах и коньках, как метеора, летала,
И за окном снегирь меня дивил,
Что на сирени почки теребил.
Стрижей отлёт осеннею порою
Я грустно провожала и мечтала
За ними вслед лететь в неведомые дали,
Чтоб посмотреть, что там за горизонтом —
Быть может, от людских обид там нет печали,
А есть страна волшебная из грёз,
Где радость творчества царит
И где не знают горьких слёз.