И вот они выходят из тумана
И окружают плотною стеной,
Все те, кого писала неустанно,
Кем я была, и кто казался мной.
Сменяются событья и эпохи,
Сражаются и боги и князья,
Рождаются и гибнут там пророки,
Но с ними буду неразлучна я.
О, девы грез, погибшие, вы живы,
Вы на страницах книг моих в тиши,
И как бы славно пировать могли мы,
И на Олимпе и в ночной глуши.
Вы тайны мне доверили когда-то,
Я с вами этой осенью была,
Переживали беды и утраты,
Сражались, если наступала мгла.
И «Слово» там, в Путивле написали,
И ссорились с отцами, как всегда,
А смерти, умножавшие печали,
Нас обходили, знаю, иногда,
– Твой Игорь из полона не вернется,
Владимир твой женился на царевне,
Гаральд в последней битве задохнется,
И кажется нет сил и вдохновенья.
Но ты на сына молча посмотрела,
И понимала, рано уходить,
Еще твоя звезда не отгорела,
Еще тебе сражаться там и жить.
А мне писать о том, что с вами было,
Что быть могло, но не случилось вновь.
О, как она отчаянно царила,
Над этим миром колдовская ночь.
Сегодня мы устроили пирушку,
Как шумно в тихом доме за столом.
Чуть позже будут Лермонтов и Пушкин,
И мы еще былины пропоем