Вот тебе и мирное время! Кругом война!
Десять лет за одной партой! Он мне как брат был. Мать ревёт…
А я?!… Эх, разбросала нас жизнь! Злодейка!
Поздно реветь… Не вернуть парня….
Не усидеть президенту в кресле. Это любому дураку теперь ясно. А ведь по телеку далеко не всё показывают. И журналисты, даже самые желтые, разузнать и разведать могут лишь малую толику.
Если б правду узнали, что в верхах творится, нас бы линчевали всех и сразу. Без раздумий! Без суда и следствия.
Шуму и криков, разборок и поисков виновных (на словах) сколько угодно; толку вот только ни на грош…
Эх, жизнь наша жестянка, а ну её в болото!
И чего я до сих пор до бара не дошел?!
На сухую думать о себе сегодняшнем и о стране, которая тонет, на глазах погружаясь в пучину небытия, невозможно. Зубами скрипишь от бессилия так, что пора за вставными челюстями идти – свои разрушены…
Что ж такое с этим двадцатым веком?! Начался с разрухи и заканчивается так же.
Век за веком идёт, а люди всё дураки дураками!
Что за судьба у человечества?!
Америка возникла как государство нынешнее потому, что туда всякие отбросы плыли! Австралию каторжниками заселяли! А Сибирь и Сахалин?! А сколько ещё мест типа Беломорско – Балтийского канала, по берегам которого не только косточки человеческие, но и отбросы общества, выжившая около лагерей шваль, оставившая потомство. Это их потомки до сих пор пополняют ряды современных люмпенов.
И почему так: лучшие погибают первыми?!
А нормальные люди на Земле есть?!
Или мы потому внепланетные разумы и цивилизации ищем, что у самих ни того и ни другого?!
Пойду головную боль лечить… Рюмочку… только рюмочку… и в болото забвения…
25 июня ( не скажу какого года)
Понедельник.
Мерзкий день.
И вообще…
Достала меня цивилизация. Так называемая … человеческая…
Слово есть, а наполнения нет. Пустой звук.
Достала меня такая цивилизация.
До печёнок. До колик. До внутренней истерии и внешней шизофрении.
День за днём, год за годом… словно белка в колесе.
Всё протокольное: речь, манеры, одежда, образ жизни… И морда! Морда – тоже протокольная…
Мир – из окна кабинета, машины или (дьявол его забери!) самолёта… Ненавижу летать…
А ВЫлетать – ещё больше!
А ведь вылечу скоро… Ей-ей вылечу… отовсюду: из постылого, но престижного министерства, из роскошного кабинета, из мест выдачи бутербродов с красной икрой по цене кильки в томате… из избранной верхушки, живущей в своё удовольствие под прикрытием громких лозунгов…