* * *
Неделя ожидания сделала из потрёпанного жизнью и замученного одиночеством старика пожилого, но вполне ещё годного джентльмена. Он убрал (как смог) свою берлогу, купил и расставил продукты в холодильнике.
В воскресное утро белый фирменный автомобиль, чем-то неуловимо похожий на катафалк, доставил к дверям Гарольда большую коробку. Два сотрудника чуть ли не бегом с обманчивой лёгкостью вознесли коробку на крыльцо. Гарольд при полном параде распахнул двери и пропустил их в гостиную, где дал на чай и махнул рукой, чтобы те убрались – он хотел распаковать «идеальную жену» в одиночестве, чтобы насладиться … Чем? задумался он. Обретением новой игрушки – собственного самого современного робота-домохозяйки с искусственным интеллектом? Некоего суррогата потерянной супруги?
Он как ребёнок испытал волнение и трепет, когда упали листы картона, посыпались как снег крошки мягкого упаковочного материала, и через прозрачный флёр вакуумной плёнки он увидел спящую Флору! Как она была хороша! Лицо ничуть не постарело. Нежный румянец, густые ресницы, подчеркивающие отдающую голубым тонкую кожу век. Чётко очерченные брови, изогнутая, как натянутый лук, линия сочной верхней губы… Полные груди, тонкая нежная шея… Он дрожащими руками вскрыл плёнку – чтобы она могла дышать, подумалось ему, он хмыкнул – она же не живая! Но мерное дыхание Флоры привело его в восторг с лёгкой примесью ужаса. Совсем как живая! Вот только руки! Серебряные, будто из жидкого металла, руки, которые могут превращаться в любой инструмент, выдавали в ней робота.
– Добро пожаловать домой, – внезапно севшим голосом сказал Гарольд.
– Спасибо, мой дорогой, – ответила та с крохотной паузой, как это сделал бы человек, – давно я не была дома, – полувопросом закончила она фразу.
– Давно, лет сорок, – усмехнулся Гарольд.
– Я и не заметила, будто всегда была с тобой, – улыбнулась Флора, – не помню, почему мы расстались, но если ты не хочешь об этом говорить – не надо, значит мне не стоит об этом знать.
«Точно не стоит», – подумал Гарольд, поёжившись от странного предчувствия.
Она придвинулась к Гарольду и привычным движением поправила воротничок его рубашки.
– Чего бы ты хотел на обед, дорогой, – проворковала она.
Интонации, тембр голоса – всё было в точности как у Флоры.
Гарольд растерялся: он не думал, что это создание человеческих рук будет так похоже на его жену, которой уже сорок лет не было на свете.