И волокита подмосковная,
КТ раз в год, к врачу…едва ли.
Потом – всемирная блокада,
Ковид, режимы, изоляция.
Полмира в саморезервациях,
И ехать некуда. Не надо.
Теперь война по всем намеченным
В те годы южным адресам.
И выжившее человечество
Взбесилось здесь. Взбесилось там.
И крепче родины, партийности,
Национальности, фертильности,
Судьбы, любви, страны, венца -
Трава с могилы у отца
Ползет к соседней. К новой тянется,
Вот-вот достанет. И останется
Одна трава. Барвинок стылый.
Голубоглазый, как беда.
16 05 2021
Скупая лента новостей. И слава Богу.
Сиреневый московский дух. И свет. И вечер.
Когда бы не было тебя, о ком бы строго
Спросила: Как играл мой Фей, мой русский Кэтчер?
Тот самый Katcher in the rye, раскольник звонкий,
Ловец заблудших, пастырь злых, монарх без трона.
И не ответят. Я люблю. Тебя. Ребенком.
Который лгал календарю. И лгал влюбленно:
"Еще не юность. Не рассвет. Не опоздаю.
Еще смахну упрямый счет, еще сумею…
Лови меня. Спаси меня. Я умоляю.
Уже не важно. Обманула даже Фея."
Скупая лента новостей. Бинокль спящий.
И путь закрыт. И ты сокрыт. И я не дома.
Но как забыть, каким ты был, мой старый мальчик.
Но как простить, каким ты стал, чужой ребенок.
25 05 2021
***
Теперь всё проще.
Как же смехотворно,
Наивно всё в судьбе
До ноября.
Собор, аптека…
Нынче там, в Ливорно,
Такой же ад.
Всё оказалось зря.
Теперь всё сложно.
Завтра не отпустит.
Есть только горя
Непочатый край.
И терпишь жизнь,
Как пьяненький капустник,
Где ты студиец.
Ты должна.
Играй.
15 06 2021
***
Мы больше друг другу
Не пишем ночами
И перед прогоном
Не дышим вдвоем.
Мы больше друг друга
Не слышим и дышим
Спокойно, когда
Вдруг в толпе узнаём.
"Быть может" – не может.
Не может случиться
Уже ничего
Ни во благо, ни так.
Пустая до свиста
Надежда ложится
Кипой декораций
На старый чердак.
А как начиналось,
Но не получилось
Сказанье, преданье
О сердце твоём.
Ненужная сказка
О проклятом принце,
Которую вместе
Мы не проживем.
Мы больше друг друга
И меньше друг друга…
15 06 2021
Желтопузой маршруткой от Щелковской,
Мимо грязных панельных домов.
Я моталась во Фрязино долго,
К Мишке-крестному:
– Здрасьте!
– Здаров!
Пыльный гомон, малюсенький город,
На больничной скамейке портвейн.
– А чего ты сегодня "за ворот"?
– Да и сам не пойму, хоть убей.
Он ни разу не спрашивал строго.