Девчонка схватила меня за руку, едва я коснулся двери.
– Хозяин?
– Здесь опасно. Надо уходить.
Она унялась, но лишь до того момента, как поняла, что уходить надо ей одной. На ее языке вертелись тысячи объяснений, почему мне стоит отказаться от затеи, но она не высказала ни одной. Обошлась жалобным мурчанием.
Погладил ее по щеке – это мило, малыш, но сегодня не сработает.
– Иди, – чуть толкнул ее в плечо.
– Пообещайте, что вернетесь, хозяин?
Дежа-вю…
* * *
Ружеклятье сплелось из частиц маны. Шкала «особенности» была пуста с тех пор, как вернулся, оружия рядом со мной не держали. Это временно.
– Ириска, что там?
Она рыскала в сети, выискивая свежие новости, и служила мне глазами.
Плелся, пригнувшись, от одной машины к другой: рано вставать, пока не поймешь, где друзья, где враги. Прочитал сухую выкладку статей, выдохнул – а на войне-то бывает попроще! Тут друг, а потому стреляй в сторону тех, что не очень.
Сегодня на дороге решили сойтись некие «Рушинники Сибири» и представители рода… Да-да, их самых. Вербицких.
Последние лютовали. Ириска уловила магический всплеск: черный поток заклинания врезался в пустующий автомобиль, смял, как картонный короб, швырнув в воздух. Крик и последовавшая за ним очередь заглохла столь же отчаянно быстро, как и началась. Машина рухнула, заскрежетал металл – я спешно отскочил в сторону. Непрошеный снаряд бухнулся на каскад пустующих, разноцветных «Цесаревичей», чуть не пришиб меня. Встал передо мной препятствием.
Повернуть назад? Вернуться к Инке? Будет глупо, но глупым быть лучше, чем мертвым.
Еще один всплеск. Отчаянный, злой. Словно хлыст щелкнул по воздуху, швырнув людскую фигурку, словно куклу. Мертвое тело тяжко бухнулось о капот прямо передо мной, в лицо мне уставились мертвые навыкате глаза. Из разверстой, невероятных размеров раны хлестала горячая, пышущая жаром кровь. А еще у мертвяка было то, что мне сейчас пригодится. Штурмовая винтовка…
– Ириска, что там? – повторил запрос, требуя отчета.
ИИ-ассистент не откликнулась. Засмотрелась на зрелище? Вряд ли. В верхнем левом углу пробежала строка: нет сигнала! Нейроинтерфейс, к которому привык, потух, ушел в глубокую перезагрузку. Глушат, значит… Знать бы чем, даже у Скарлуччи не было таких лютых штук, чтоб отрубали нейрочипы!
Буду сам по себе.
Мертвяк нехотя поделился винтовкой. По привычке ждал описания модели и особенностей, плюнул с досады.