Это, конечно, была победа моих мастеров – Герасимова и Добровольского. А также всего прогрессивного человечества)
На защите члены худсовета вдрызг переругались, даже про мой фильм забыли, и только кричали друг на друга:
Меньшов: «Ну, все-таки, он не Пушкин!»
Фенченко: «Он – не Пушкин, он – Кибиров!!!»
И от нервов убегал курить на балкон. Опасаясь, я думаю, дать кому-нибудь по морде))
Но наша ректор, Вера Игоревна, которая, посмотрев мой диплом, побежала и купила все книжки Тимура Кибирова, атаки изящно отбивала. Я бы так не смогла.
– Кибиров – прекрасный русский поэт…
– Он не русский! – кричал кто-то из мракобесов. (Вот тоже ещё, поставили в вину))
– Ну, он осетин, – невозмутимо отвечала Вера Игоревна. – Но пишет-то он по-русски…
Короче, всем лучшим в моей жизни я обязана русской поэзии))
Так что ДР Тимур Кибирова – это и мой личный праздник
Генеральская дочка
Вот блин! Я хотела бы быть! Генеральской уже дочкой! Я под это прямо вот заточена!
И красота, и стать, и высокий рост…
У меня, правда, не получилось.
И не по зависящим от меня обстоятельствам.
Отца разжаловали, за развод, с женщиной с тремя детьми. Прямо скажем, что его так разжаловали уже не в первый раз. Правда, ранее – без женщин. Так он и метался вообще: то он – полковник. То вдруг опять подполковник…
И так десять раз)))
Ну вот если предположить. Что родители эти мои как-то между собою все же поладили. И что мамочка наша, красивая, как кинозвезда, внезапно научилась суп варить. И Карибский кризис Хрущев с Кеннеди благополучно преодолели.
А я – прямо вот 1964-го года рождения.
Хронику почитайте.
(Вот из всего случившегося только Хрущев с Кеннеди и оказались молодцы. Обо всех остальных я этого сказать не могу).
Но вот могла же бы быть жизнь! Мама дорогая!
Я же могла бы быть генеральской дочкой, с ног до головы в панбархате, лейтенанты бы папочкины мне пирожное бы на тарелочке носили! А не это вот все!
Я бы могла, к примеру, с 17 лет начиная, не пахать? Как проклятая? От машбюро ТАСС – и дальше, со всеми остановками? От газеты «Комсомольская правда» до Первого канала? На фиг оно мне было надо?
И вот я, может быть, могла бы не бояться? Всю свою жизнь? Что мы с дочкой умрем с голоду? Ещё и мамочку-инвалида нафиг угробим?
Я же могла бы блистать?
И ведь никто бы мне даже лопоухих ушей в вину не поставил! (Мамочка, бедная, все мое детство по этому поводу причитала. Утешала меня. Дескать, Олечка! Как только вырастешь, тут же и сделаем пластическую операцию. Такое вообще уродство! Но ты, типа, не расстраивайся).